Меня всегда поражали люди, умеющие говорить о Высоком без пафоса, но как о жизненно необходимом и само собой разумеющемся.
И я начинал им верить – что для них, это действительно не просто слова:
- Любовь, Родина, Зов предков, традиции, обычаи, чувство родного места, своего племени, народа, гордость за свою нацию, страну.
Потому что это то, от чего можно отмахнуться, но оно всё равно вернётся и встанет рядом. Это не убить насмешливостью и презрением. Это выше и сильнее.
Оно всё равно, когда-нибудь, захватит тебя всего.
Не напоказ, без свидетелей и толпы.
Просто и спокойно. Пониманием того, что ты живешь вместе с такими же людьми, как и ты, и тебе хорошо жить именно - здесь и со всеми.
Потому что людей объединяет именно это - жизнь вместе. Образ жизни. И родные места.
И желание не потерять всё это.
Отсюда и чувство Родины, и привязанность сердца.
Почему я здесь, почему это моё? Так случилось.
Но от этого уже не уйти. Ни от родных мест, ни от зова предков, ни от голоса внутри, который живет в нас, зовёт, и будет продолжать звать дальше - следующие поколения:
- Вспомни и оглянись назад. Там, там - твои корни. Ты просто ещё не вспомнил, на время забыл… Настоящий - ты там, там - вместе с нами, ты - частичка нас, мы – частичка тебя.
Кто я? Кем были мои предки?
Как они жили, что их волновало, к чему они стремились?
Что любили, а что презирали, что было для них Родиной?
Ни один политик на свете не сможет этого рассказать.
Это только личное. Личная пропаганда времени. Чувства Родины.
Странно, но по сути - уже нет тех, настоящих индейцев Северной Америки,
а их культура до сих пор будоражит многие души - умением жить в гармонии с природой и миром.
И теперь они живут среди нас в тех, кто считает себя такими же, кто любит то же
и готов следовать тому же: умению и исканию - гармонии себя и природы.
И не умерла эта любовь к жизни.
Дух Большой медведицы и ее сыновей и дочерей жив.
А, может быть, Большого оленя...
А, может, быть Белого сокола...
Может, мы проходим много жизней…
Почему-то я знаю свое индейское имя. Но я могу вспомнить и другие имена и ощутить события другой жизни.
Когда-то мы были индейцами, когда-то - кочевниками пустыни, воинами-викингами,
или... кто знает, кем ещё?
А ведь тянет в те места, в которых никогда не был.
Как будто зовёт вернуться назад.
Это что - тоже Родина зовёт? Зов предков?
Уж не с памяти начинается Родина?