Ч.Б.
Мне нравится его образ жизни. Я сам когда-то вел подобный, с поправкой на родную действительность. У нас ведь не растут апельсиновые деревья и пальмы вдоль бульваров. И напившись под вечер, проще замерзнуть в снегу, чем отоспаться под кустом рододендрона. Но я понимаю, что такое работа, которую ненавидишь, и что такое нажраться после нее. И написать об этом.
Мы, обычно, брали на все деньги и шли под забор военной части, где располагались на травке. Выпивали, закусывали, курили, калякали, потом разъезжались по домам, и я падал как убитый. Утром вставал и неопохмеленный отправлялся на работу. Где-то к обеду отпускало, а вечером мы все повторяли.
Но однажды у меня не осталось денег на проезд, стрельнуть у пацанов я забыл, и пришлось идти пешкодралом. Выпито было немного, бутылка водки на четверых, поэтому списать все произошедшее на пьяный бред я не могу при всем желании.
Шел я через мост, большой и длинный, по середине летели машины, а по краям для пешеходов были оставлены дорожки. С одной стороны отделенные бетонным бордюром, а с другой обыкновенным ограждением из железных прутьев с мощным швеллером типа поручня.
Шел долго, что-то минут сорок-сорок пять. Пинал смятые пивные банки и пакеты из-под чипсов. Думал о неистребимом желании людей мусорить. Смотрел по сторонам. Река, лодки какие-то, впереди – холм огромный заросший травой. Мост упирался в высокий берег реки, и там где он кончался, вверх уходило шоссе.
Туда я и двинул по тропинке протоптанной параллельно дороге, такими же путешественниками как я. Подъем довольно муторный и, где-то на его середине, со стороны уже не видимой реки, когда я мирно смотрел себе под ноги, появился мужчина. Вышел впереди меня метрах в двадцати, в светлом полотняном костюме, в шляпе, и пошел по той же тропе. И не оглянулся.
Я удивился, уж больно там крутой подъем, проще говоря, обрыв, и подняться в него от берега нереально, да и не нужно. Что там делать мужику в приличном белом костюме? Поссать, что ли ходил? Так и то не удобно, угол наклона не тот, и стоишь, наверное, как дурак на всеобщем обозрении. И в костюме, что-то не то. Не современный какой-то костюмчик, чем-то из времен земских врачей и помещиков-либералов повеяло.
Все это довольно быстро пронеслось в моей голове, но с другой стороны, чего мне заморачиваться, идет и идет, никого не трогает. И я иду. Но интересно же, дай, думаю, догоню, погляжу, что за деятель. Лето, время еще раннее, часа четыре дня, (мы в тот день по-быстрому работу закончили), вокруг благодать.
Идем, он чуть впереди, я поотстал, пытаюсь сократить расстояние – ни в какую, в хорошем темпе мужик двигается. Я прибавляю. Он тоже так энергично вышагивает. Тропинка задирается вверх, дальше глухой каменный забор, вдоль него уже асфальтовая дорожка. Думаю, там-то я его сделаю.
Мужик поднялся и скрылся из глаз, я следом, чуть ли не бегом, злиться начал, что догнать не могу.
Влетаю, забор – есть, мужика – нет…
Вот еб твою. Что за херня, думаю, куда он делся? Огляделся, сзади тропинка – никого, впереди забор – никого. Главное, спрятаться там негде и свернуть некуда. Забор и забор. Пусто.
Постоял, потом не поленился, спустился чуть-чуть – никого. Пошел вдоль забора, вдруг, думаю, он тут наддал и уже за угол зашел. И за углом никого. Шоссе, машины летят, на другой стороне киоски, люди на остановке тусуют.
Закурил я от расстройства и двинул дальше, спустился в подземный переход, что немного в стороне, поднялся на поверхность и поплелся домой.
Так бы и забыл эту историю, если бы вечером этого же дня, некая дама с мерцающими серыми глазами, не спросила меня:
-- Что сегодня видел?
-- То есть?
-- Ну что особенного?
-- Пацаны в переходе Цоя пели.
-- А еще?
-- Народ на остановке стоял.
-- Все?
-- А! Бля! Мужика видел!
Рассказал ей. Но она комментировать не стала, только подробно все расспросила и сказала, что это ерунда.
А спустя несколько дней, оказался я в компании человеков, среди которых было много увлекающихся всякой далекой от меня хренью, и поведал свою историю, к слову пришлось. На что самая умная из них, ответила:
-- Не обращай внимания, к тебе это не относится, у них там просто переход, канал.
Вот так.
Но что-то обидно мне стало, не удовлетворил меня ответ, и я стал приставать с расспросами. И был деликатно послан на ***, за наличием других, более актуальных тем для разговора. Тем и закончилась история.
Не считая конечно того, что много лет уже прошло, а я все помню. И думаю иногда о том мужике и о канале перехода.
И очень мне хочется, чтобы это был Ч.Б. времен своей нищей и пьяной молодости.
Он мне всегда помогал выжить.