Он приходил часто, почти каждый день. Иногда приносил фрукты, а иногда даже цветы. О, как великолепно пахли эти синеглазки, хризантемы, даже обычные ромашки. Она хранила все букеты, не выкинула ни одного. Но настал тот день, когда он не пришел. И в комнате, где пахло только засохшей травой, где пол был усыпан опавшими лепестками фиалок, стало пусто. Нет, она лежала на кровати, лежала…Она ждала его, ждала…
Еще день без него, Еще день без пахнущих им фиалок. Она все чаще вспоминала тот день, когда свет фар выхватил ее из темноты переулка. Она тогда не хотела жить. Потому что не было его. Он так же ушел и не вернулся, тогда он оставил ее одну.…Всего на неделю. Но эту неделю она считала по секундам. Неделя кончилась, и в конце темного тоннеля появился свет фар. Он ей казался всем: концом тоннеля, концом жизни, концом нескончаемой боли и лжи. Тогда ее спасли. Зря…
Он пришел. В ее палату, ее темный маленький и ужасно надоевший маленький мир…Он пришел. Он принес ей счастье. Его счастье пахло фиалками. И он сам пах ими…Он нес счастье в руках, оно было маленьким слепящее белым пушистым комочком, с длинными усами и черной пуговкой носа. Его счастье мяукало среди фиалок в корзинке для цветов. Оно пропахло фиалками, пропахло им. Он рассказывал… Он нес счастье в своей кофте.
Его счастье было маленьким, с голубыми глазами очень пушистое…
После него остались цветы. Целое море цветов. Целый месяц фиалок... Но месяц прошел. Как та неделя. Ах, нет! он говорил. Что не уходил. Он уезжал…Он говорил.… Не важно... а сейчас он ушел… Его счастье спало, укутавшись в запах цветов. Месяц как неделя…Неделя как год…Время относительно. Но больше ни дня, ни часа, ни секунды. Он ушел. Он оставил свое фиалковое счастье пустой комнате, оно больше ему не нужно. Но зачем оно ей без него, фиалковое счастье среди ромашек? Еще час в пустоте и больше не будет. Всего час в ожидании смерти…Ничто в сравнении с вечностью ожидания его, пахнущего фиалками.
Она умерла. Умерла с улыбкой на мокром от слез лице. НА столе лежала записка: «Отдайте ему фиалковое счастье…Ему оно нужнее…»
А счастье, проснувшись, ткнется ей в руку носиком и непонимающе посмотрит на нее голубыми, почти фиалковыми глазами.
Она не знала, не слышала, не могла видеть. День назад он, обдавая всех запахом фиалок, вышел из цветочного магазинчика. Он шел увидеть ее, свое счастье, она пахла фиалками, поэтому он ей дарил их так часто. Он не мог без нее жить, но иногда уезжал. По работе, которую ненавидел за эти расставания. Сейчас он спешил к ней после очередной поездки. Вокруг него все было пустым, и только ее комната была центром вселенной, а она его фиалковым счастьем. Но свет фар был в конце его дороги.… И вселенной не стало. Были только фиалки, рассыпавшиеся вокруг него, капли крови на лепестках…красное, густое на небесно-синем …фиалковая смерть.
«ТОЛЬКО ТА СМЕРТЬ ВОИСТИНУ ПРЕКРАСНА,
КОТОРУЮ ВЕНЧАЕТ СМЕРТЬ…»