Февраль, 13. Поздний вечер скоро перейдет в ночь. Мороз крепчает – уже -16. Сильный ветер разогнал тучи, воздух стал чистым, прозрачным. Огни города яркие и мерцающие, как будто ветер на лету подхватывает и уносит с собой свет. Фотоаппарат запечатлел это мгновение и снимок кажется размытым. Нет, это ветер хулиганит. В черном небе висит яркая, как неоновый фонарь, и любопытная-прелюбопытная луна. Заглядывает в окна. В одном сквозь не задернутые шторы увидала женщину, сидящую перед монитором. Она сидит неподвижно и молча, смотрит на фотографию. А там незамысловатый сельский пейзаж и знойный летний день. От одного взгляда на нее становится теплее. Но женщина, кажется, и ее не видит. Мысли совсем о другом. Вспоминает стихи о метелице, которая буянит зло, о сугробах, выгнувших спины…. Ей хочется постучать в ту единственную дверь и, задыхаясь от радости и смущения сказать:
- Не ждал меня? Скажешь дурочка? А я вот явилась… Можно? – и услышать в ответ:
- Сказка моя! Снегурочка! Чудо мое невозможное!
На ратуше часы громко пробили полночь. В затихающем городе далеко слышен их перезвон....
Женщина вздрогнула и выключила компьютер.
Луна тоже вздрогнула, вспомнила о своих обязанностях и покатилась по небу дальше.
Мороз. Ветер. Февраль, 14.