Взгляд

В который раз натыкаюсь на его взгляд. Хочется спрятаться, скрыться, убежать. Хищный, плотоядный взгляд. И такой манящий, завораживающий. Как у удава. И колотится сердце, и страшно быть добычей, но еще раз посмотреть, еще, еще…  Хочется спросить его, зачем он так, за что, почему? А вместо этого опять опустить взгляд и попытаться отвлечься. И украдкой смотреть, смотреть на голубые глаза, белую, словно фарфоровую, кожу и бархатные черные ресницы. Запоминать каждую черточку его лица и уже понимать, что попалась. Что даже если он не сделает ничего, он победил. Он будет сниться, воображение воссоздаст все детали, все те черточки, которые я не могу описать, но и забыть не в силах. Видеть, как он улыбается, как смеется, как говорит что-то. Говорит. И снова этот взгляд, шаг ближе, еще шаг. И вот уже склоняется к уху, «нравится музыка?». Смотришь ему в глаза, смотришь, тонешь в них, улыбаешься и отрицательно мотаешь головой. Музыка? Да уже минут пятнадцать, кроме его глаз, ни на чем сосредоточиться не могу.  Музыка… Ну, что же дальше? «Мне тоже не очень, может, сбежим?» Не верится. Так не бывает. И снова смотришь в эти глаза, завораживающие, манящие, и все равно отказываешься. А он садится рядом, обнимает. Теплый. Кожа такая бархатная на вид, что хочется прикоснуться. И запах, этот запах, он будет сниться снова и снова…