Он зачем-то купил пачку сигарет и закурил. Выбрал некрепкие, но от табака все равно стало нехорошо. - Как же все курят эту гадость! – подумал он, затушил и выбросил только что зажжённую сигарету и шумно вдохнул холодный, почти февральский, воздух.
- Зачем она вернулась? Эта мысль не покидала его с того самого момента, как однажды ночью она написала ему с незнакомого номера и просто поинтересовалась, как дела. Как все-таки несправедлива порой жизнь: ему, чтобы уйти, понадобилось полтора месяца бессонницы, ей, чтобы вернуться, - написать одно сообщение. Он сам уговорил себя встретиться с ней, объяснил ей, как всегда логично и здраво, что между ними ничего больше не может быть. – А зачем ты тогда ответил на сообщение? – она задала самый очевидный вопрос, на который у него не было правильного ответа. Неправильный – был. Он все еще любил ее. А от поцелуя, который вернул их друг другу, у него перехватило дыхание.
Нет, так не должно быть.
– Согреешь меня?
Он не помнил, как она ответила на тот вопрос. Но сейчас ему не хватало, катастрофически не хватало, тепла. И снова бессонница, и снова мысли цепляются одна за другую, образуя перманентный бардак в его голове. Планы на завтра: вылечиться, побриться и посмотреть тот фильм, о котором ему вчера рассказала подруга. А сейчас - спать. Спокойной, нет-нет, доброй ночи. Хороших снов.
- Ты отправил мне пустую смс вчера ночью, часов в 12?
- Нет, я ничего не писал. Точно.
- А, ну ладно, давай.
- Давай.