Ей терпкости порою не хватает,
И нежности и славного лица.
Она груба, она порою так бездарна,
Что даже сердцу вовсе не нужна!
Её лицо, её манеры,
Всё точно вырвано из мужика…
Да только вот совсем не смело
Она всегда себя вела!
Она всегда ходила в брюках,
Любила чёрный цвет, и днём
Рыдая в мамину подушку,
Она немного помнит сон!
Она не любит слушать плеер,
Она не слышит ничего…
В глазах её всегда так пусто,
Что даже страшно от неё!
По вечерам она рисует.
Поёт немного, а потом,
Она в постели так чудно,
Придумывает сладкий сон…
О чём вы говорите? Стоп!
Она не знает ни о чём!
И там, где люди ищут правду,
Она любуется «огнём»!
Ведь люди видят радость в жизни!?
Она не любит это всё!
Ей проще жить, пиная призму,
Своей души немой покой!
Цветы в её душе завяли,
Зима накрыла с покрывалом!
Она взяла всё это в сердце,
И выбросить пыталась даром!
Да вот помочь ей только не чем,
Она сама, она в себе…
И тело только каждый вечер,
Немного хочет помнить встречу,
Души немой и сердца стон…