Моё идеальное карточное бомбоубежище изящно рухнуло мне на плечи. И где нужно наворовать столько наивности, чтобы продолжать гноить судьбу, кричать на нее и бить посуду, дорогую ей? Это просто наглость какая-то. Стыдно, конечно, но она ведь мне жизнь отдает и иногда даже ту, которая не сворачивает мне пальцы в узлы. Нет, не говорите, что она идиотка или сука, она тоже иногда говорит комплименты и даже улыбается почти без иронии. И то, что она о тебе все знает, не дает ей невероятно сдобный шанс издеваться над тобой. Я тоже знаю о тебе так же много, как и она. Только вот ты обязан любить ее в ответ, мое же присутствие немного не запланировано, наивностью я глажу кончики твоих пальцев. Хватит хихикать, ты уже почти мой. Я даже иногда наверняка кое у кого узнаю, есть ли у нас общие мечты, он отвечает с ухмылкой, что всего парочку. Досадно, но они есть. Да, конечно, они совпадают дольками у всех. Будь то шоколад или пляж, я не сержусь, что ты меня совсем не обнимаешь, даже если это было бы совсем глупо… я часами, тихо, во сне, прошу всех и все, чтобы обнимал. Для этого же не нужны, как их называют, умиротворенные чувства. Они вообще мало кому и где нужны, я боюсь представлять, что они в конце концов сотворят со мной. Но чувствую, что будет очень больно.
Однажды, это было не очень давно, старые книги нужно было выбросить, сдались они уже. Самые несчастные, их будто в очередь выставили, чтобы вычеркнуть из списка. Одна книга, кажется, она была о любви, хотя, конечно, она была о любви. Так вот, в ней был альбомный старый лист, но относительно книги он был безумно белый, был аккуратно сложен и заботливо убаюкан между страниц.
« Я буду писать и отправлять в пустоту, ведь ты никогда не открываешь книги эти, ты только детективы или фантастику никогда не предаешь. Но вот только будет всегда лежать на одной из полок одно из моих писем, с любовью написанное раз за разом. Я не буду лишнего писать, я буду молиться, чтобы ты открыл хоть одну книгу. Тут все то же, все та же дикая, удушающая любовь. И ты никогда не сможешь утопить ее. Она забьет любую канализацию. Ничего не твоя, потому что ты любишь лишь в ответ, а я боюсь экспериментировать на своей наивности.»
Да, я потом нашла еще несколько книг с одними и теми же словами. Рядом, соседние стопки книг были сплошь детективы и фантастика. И я вот никак не пойму, почему не дать им, этим несчастнейшим запискам шанс чуть побольше, хоть на дольку, дольку от мандарина.
Разбежались облака, спрятались, покусали корку моих желаний. Немного холодно, колени с хрустом покоряют по очереди крохотные ступеньки. Конченные облака. Презираю их безумную легкость и виртуозное улетучивание.