Это будет сказка. Такие, которые я еще никогда не писала. Сказки, которые еще никто никогда не писал, потому что здесь будет человек, про которого еще не сочиняли сказок. А я вот сочинила, и поэтому она автоматически становится верхом оригинальности, ведь ко всему прочему еще, здесь все совершенно искренне. Хотя, это вовсе не аргумент. Сказки могут быть только самыми искренними, иначе никто не поверит.
Это случилось единожды и осталось навсегда. Страна та была непобедима и воинственна, богата и прекрасна. Многие тысячелетия празднования лишь были уделом людей ее. Никто не знал боли страданий, никто не забывал чувство неимоверной радости, каждый хоть раз был счастлив на этой земле. Хоть звучит все это не особо сказочно, но вот только представьте мир, где люди не рвут вены друг друга в погоне за чем-то практически немыслимым, представьте людей, которые умеют ждать, верить. Это чудо какое-то, верно? Сказочная страна. И не было у нее страшных тайн кроме одной,- у них не было настоящего неба. Над головой белое полотно невесты. Пусто. А ночью за звезды горят фонари, и без Полярной звезды умирают несчастные путники. И некоторое время было слишком пусто и страшно, но сейчас уже об этом никто не помнит. Сейчас есть человек, который придумывает небо, а потом запускает его, сделанное из цветной бумаги, вверх. И оно прекрасно, такое настоящее, с него вода несется, снег, ветер.
Этот человек живет себе тихо, как медведи. Ждет лета, немного щеки бледные зимой, мы ведь все чуточку медведи. Работа такая сложная, но она только и придумала счастье для всех-всех людей.
И это замечательно. Нужно накупить много-много разноцветной бумаги, совершенно невообразимых оттенков, иногда приходится искать определенный цвет днями напролет. Можно разукрашивать вручную, акварелью,- ее будто только для этого придумали. Особенно восхитительно придумывать закаты, словно крыльями руки становятся от этого восторга - ты только что нарисовал небо. Все руки в краске, все глаза в искрах. Так идеально, получается воображать что-то невиданное для самого обыкновеннейшего человеческого счастья. Получается, что ты необычный человек, совершенно какой-то иной и ярчайший. Что особенного было в том человеке, только то, что он нашел продолжение существования тысячам людей, он стал радостью.
Только был одинок и часто засыпал лишь под утро, после сооружения фееричного фиолетового рассвета, солнце прилетало на просторы выси, убаюкивалось между облаками, улыбалось. Тогда только кисть падала на пол, оставляя на нем маленькие цветочки, которые были счетом бессонных ночей.
Ведь небо переменчивое, его нужно постоянно успокаивать, дразнить или утишать, чтобы оно кричало, бегало, улыбалось, разрывалось, мурчало.
Эта мечта продолжалась недолго. Однажды, когда ночь выдалась очень звездной, и наш творец устал сильно, лег спать только после сооружения утреннего тумана, ему приснился один удивительный сон. И как это бывает в сказках, сон этот перевернул ему жизнь. В этом сне небо было синим, чистым-чистым, совсем не похожим на настоящее. Птицы летали в нем спокойно, а люди не заглядывались на палитру цвета, ее просто не было. Небо было покрыто белыми облаками, они почти были на вату похожи, иногда лишь солнце играло на них оттенками нежнейшими. Это небо завораживало, не давало покою. Оно было простое очень и жизненное, оно будто передавало какие-то небесные послания о том, что не стоит рвать на себе волосы, чтобы быть прекраснейшим, не стоит уничтожать или не спать ночами, много не надо. Небо во сне было неподражаемо, руки тянулись к нему. Что же небо творит такого, что создает присутствие величия неподражаемого, чувствовать начинаешь, что не достоин подражать ему, его простоту повторить не сможешь. Слезы во сне приютились в ямочках на щеках, наш герой от восторга не переставал улыбаться. А утром когда нужно было уже превращать солнце в красный разъяренный глаз, когда пора бы уже разукрасить небо под океан, руки упали. Они не хотели больше ничего.
Если бы не было неба.
Просто совсем.
Над головой белое полотно невесты.
Пусто.
А ночью за звезды горят фонари,
И без Полярной звезды умирают несчастные путники.
Наверное, просто нельзя без неба...
Просто физически невозможно...
Эта записка дрожала на столе под порывы ветра-веера. Если бы... Он уже знал настоящее небо, знал, что оно есть. И даже если это сказка, но наш герой так хотел оставить эту записку возле своего умершего тела, ведь сны не витают наяву, они где-то дальше за вздохами, ресниц взмахами. Он теребил кисточку в руках, тер глаза, но не прощался.
Через несколько мгновений записка горящая полетели вниз из окна. Только покой улетел тоже куда-то...
Принц по радио говорил о чрезвычайных происшествиях. Он кричал, что небо стало хмурым, он говорил, что оно нависло над головами людей, что оно приносит только злобу. Он спрашивал, что случилось с творцом неба? Он оскорблял его, кричал о наркотиках и алкоголе. Люди столпились над его окнами, они не знали, что кричать, но они были в ярости, они не хотели больше такого неба, они не понимали. Они не понимали...
Наш герой вышел на балкон. Он не знал, что говорить...
Небо изрезано самолетами.
В клочья, как шрамы на лице военном. Небо совсем пустое и очень бледное.
Оно устало.
Кажется мне, что облака- это лишь следы полетов огромных мертвых птиц.
А облаков нет, они все давно уплыли.
Им до нас больше нет дела.
А кому-то сейчас больно.
Кто-то сломал руку, порезался бумагой или попал в автомобильную аварию и ждет пересадки.
А кто-то сейчас умирает.
От смеха, одиночества или рака почек.
И мир продолжает кипеть и самоуничтожаться.
И никогда не будет хорошо.
Через сто лет или через полгода небо будет такое же, девочки-подростки будут так же беременеть на вечеринках, а доллар падать и снова расти.
Все будет так же.
Всегда будут алкоголики и картежники, педофилы и убийцы, неудачники и бабники. Все останется.
И никогда не будет здорово.
Муравейник.
Никто не понимал, зачем прозвучали эти слова, но все погрузились в тишину на несколько мгновений, пока кто-нибудь самый пустой и злой не закричал. И все закричали. И было страшно, было очень страшно.
Через несколько дней состоялся простой суд, совершенно дикий, люди громко кричали, они тянули к нему руки ударить. Наш герой молчал и теребил в руках кисточку.
Принц по радио тихо говорил, что суд и небо закончились. Что все теперь будет как давно, что теперь нет творца, что теперь ничего нет. Голос у этого человека было не сравнить с его же голосом неделю назад, усталостью веяло и грустью, тоской и осознанием пустоты.
Сказка закончится хорошо. Я могу вам твердо сказать, что настоящее небо дождалось нашего героя, или это он дожил до настоящего неба. Только они вместе были, где-то в другом счастливом городе, где-то совсем недалеко физически, но бесконечно далеко для души. Их искали- не нашли.