Не зови, отпусти - мне же больно,
И меня не ищи – все, довольно.
Не воротится все то, что было -
или не было, а только приснилось?..
Память жизни дневник открывает -
Но страница там чья-то чужая.
Там – красотка с оливковой кожей,
Но мы с нею совсем не похожи.
Посмотри – у нее взгляд миндальный,
И фигура, и рост идеальны.
Губы алые, словно малина -
Просто куколка с яркой витрины.
А моя страница другая,
Там на ней девчушка простая,
Но ее ты закрыл, не читая,
Как учебник, что нету скучней.
Ты уехал далеко, мой милый,
И увлекся обложкой красивой,
С равнодушной улыбкой игривой
И ногами почти от ушей.
Она долго с тобой притворялась,
А потом вдруг взяла и умчалась,
И тебе лишь на память осталась
Боль ушедших потраченных дней.
А я долго ждала – не дождалась,
Мне нужна была самая малость,
И конечно же, вовсе не жалость -
Жалость делает только больней.
Каждый с детства, наверно, мечтает,
Чтоб его, словно книгу, читали,
Открывали бы новые грани,
Убеждаясь, что есть глубина.
Ты ни в чем предо мной не виновен,
Просто мир наш соблазнами полон,
Выбор статей и лиц так огромен,
Что стирается их новизна.
Потому и прошу отпустить я,
Нет возврата, хоть нет и границы,
Не прочитаны будут страницы,
Ну и пусть – у всего есть цена.