Дуплет Семёнова в четвёртый залп
Клуб Тринадцатое Убежище
ГУБАнедура
http://www.proza.ru/2009/01/29/532
Дмитрий Александрович Семенов
Ну вот, все опять не «чики-пай»! Теперь ГУБА - гарнизонная гауптвахта! А с виду - прям, как убежище, только все серое…
Меня определили в камеру только через полчаса заполнения бумаг. Похоже тут "злостных нарушителей устава" мало, к каждому индивидуальный подход… 9 анкет и 5 бланков… И зачем им знать как я отношусь к гулям? Их что, тоже призывают? В общем, когда меня со скрученным матрасом на плече пропихнули в камеру, я готов был завалиться спать прямо на пороге. Однако не дали. Сидевший на железной кроватке молодец с прищуром оглядел меня с ног до головы и выдал диагноз:
- Бля… еще один житель убежища…
После того как мы познакомились, Крис, а так звали сидельца моего нового приюта, пояснил свои догадки следующей сентенцией:
- Улыбочки у вас, у убежищных, дурацкие… Дебильные в общем у вас выражения мордочки…
Крис многое мне рассказал. И про Армию и про Губу. В общем, все сводилось к следующему: коли попал в Армию, нужно с этим смириться… Отставка только в виде консервов - в гробу цинковом… Однако есть и свои плюсы! Крису как уроженцу Нью-Рено в Армии было не уютно. В Армиии он спрятался от "заклятых друзей", а теперь от Армии прятался на Губе - "а то еще убьют…". Теперь Крис волновался:
- Если нас сидельцев будет много, того гляди штрафбат сформируют!
При всей своей циничности Крис мне понравился - оптимист! Через какое-то время, после обсуждения фигуры начальника штаба и половой ориентации командира роты, Крис наконец-то спросил, за что это меня определили в камеру. Я замялся…
- Ну, в общем, старая привычка - пошарил я в шкафчиках… Ну, еще у постового в шутку Лазер Гатлинга спер… ну, и так получилось, что он выстрелил. Ну, в общем у капрала ожег на заднице в форме заглушки от моторизованной брони…
Когда Крис отсмеялся, он серьезно на меня посмотрел и тихо спросил:
- Признайся, Чудо из убежища, ты в Армию пошел чтобы пушку покруче стырить?
Мне стало неуютно… Как он догадался? Но Крис дальше продолжать «допрос» не стал… А стал рассказывать с кем он тут сидел:
- Вот, до тебя сидел тут один писарь… Беженец из Арройо… Так он сидел за то, что наплодил кучу клонов… Приписал толпу «мертвых душ» с биографиями, подвигами и героическими гибелями. Целый роман! Короче придумал целую роту виртуальных солдат и за их всех хотел паек получать, амуницию и прочие блага. Мастер! В общем, не знаю что он командиру полка сказал, но его вроде как выпустили… или расстреляли?
В общем, болтали мы с ним весь вечер...
А перед отбоем я рассказал Крису про нового повара, который замечательно готовит гекко.
– Подождем… - ответил Крис.
- Чего? – удивился я.
- Повара. Они все через Губу проходят… Или сопрут кусочек или кого-нибудь с офицеров траванут… или еще что… А тебе сколько тут сидеть?
- Неделю, вроде. А тебе?
- А мне пока не надоест… Я тут начальник… Ха-Ха! В общем, добро пожаловать в Армию, сынок! Завтра ты уже выйдешь, а я останусь… Ведь в душе я анархист! И дисциплину терпеть не могу, но служба - есть служба. Армия - это плавильный котел где из всякого сделают, какого надо…
Вот так я познакомился с лейтенантом Крисом…
А с капитаном Арройским - на следующий день. Он меня обнял и прошептал мне на ухо:
- Все что тебе про меня наплел Крис - брехня! Земляк, держись меня и мы всем задницу надерем… Ты, говорят, в компьютерах разбираешься? Да? Ну, тогда бери вон то ведро и иди драить сортир…. Армия начинается с сортира!
* * *
БЛОК-ПОСТ в Пустоши
http://www.proza.ru/2009/01/31/278
Дмитрий Александрович Семёнов
А вот ещё одна сказочка про гарнизонную жизнь.
Бродили мы, значит, по Пустошам в патруле… ну, по отстрелу мутантов. Честно, все три дня патронов на кентавров и прочую нежить не жалели. А как вернулись на базу, только и успели на склад оружие сдать, как прикандылял к нам лейтенант Крис. Рожа грустная. Выслушал доклад сержанта Пратта , покивал, а потом и заявляет: «Сегодня, братцы отдыхаете, а завтра с утра ваше отделение отправляется на Северный блок-пост - надо местному шерифу помочь. Рейдеры снова шалят… Получите боеприпасы, паёк на неделю и айда…»
Ну, мы с ребятами от таких новостей, само собой, в обидки. Опять на солнышке жариться? Только с патруля и опять пыль утрамбовывать? Но сержант Пратт - башка деревянная. На наше ворчание ноль внимания, вытянулся в струнку, приложил руку к своей репе и рявкнул: «Есть, приступить к боевой задаче!» Еще бы «ура!» крикнул… Крис поглядел на него и на нас, ухмыльнулся и пробурчал: «Значит, бунта не будет? Жаль… А то бы вместо боевой задачи на «губе» перекантовались и я с Вами! А так придётся «осуществлять руководство полицейской операцией»….
Дорога до блок-поста была банальной до безобразия - броня натирала плечи, оружие становилось всё тяжелее и тяжелее, патроны так и чесалось расстрелять, чтобы не тащить. Чувствовали мы себя не бойцами, а ишаками. А что самое тяжелое, знаете? Конечно – пустая фляжка для воды… Тяжелее только пустая бутылка из под пива…
Но присутствие офицера останавливало возможные безобразия по выбрасыванию казённого имущества. Хотя, если честно, Крис был самым «веселым» командиром, какие мне попадались. Так получилось, что мне «доверили» тащить его багаж. Логика была ясна - если доверить ценности воришке, глядишь, он их не стырит, своими посчитает…
Поэтому все шесть часов дороги я топтался сзади Криса, выслушивая его бесконечные истории и философствования. Например, про предстоящую «боевую» задачу Крис отозвался так: «Ну и спрашивается, зачем в поселке пастухов избирают шерифа? Не проще ли считать шерифом того, у кого больше друзей с пулеметами? Такого и солдатами охранять не надо - сам всех построит… Вот, у нас в Нью-Рено, были такие Корсиканские братья…»
Как я понял, пастухи пообещали командованию за охрану свежей браминятины! А ущелье, ведущее к пастбищу, охранял свежевыстроенный блок-пост и отделения с тяжелым вооружением вполне хватит перекрыть всю долину. В общем, нас обменяли на свежее мясо… Хоть не на шлюх, и то радует…
Крис отозвался о предстоящем месяце службы вполне даже оптимистично: «Пастухи, конечно, воняют…Но лучше у них , чем в Некрополисе.» И снова предался воспоминаниям: «Вот, как сейчас помню, стоишь на посту, а вокруг мертвяки шаркают…. Ходят, облизываются, гладят тебя по броне и шепелявят: "Консервы…Консервы…" Мы одного особо нудного к стене гвоздями приколотили вместо лампочки… Светился прикольно - когда голодный, то зеленым, а сытый - голубоватым. Крыс дохлых, очень любил… А один из гулей к нам хотел записаться. Спер где то резиновую куклу, натянул на себя и говорит: "Я теперь гладкокожий! Возьмите меня…" В общем, мы его одному супермутанту любвеобильному подсунули… До сих пор наверное тот мертвяка по подземельям гоняет. Влюбленные … Блин!»
Так за разговорами и добрались мы до поста.
Я его, как увидел, ужаснулся: «Разве это блок-пост? Это помойка-пост! Это же просто баррикада из хлама!» Крис на это долго смеялся, а потом пояснил: «Блок-пост - значит блокирующий пост, а не укрепление из шлако-блоков и бетонных плит… А что вид непрезентабельный, так это еще и лучше - глядишь, враги мимо пройдут, не заметят.»
Не успели расположиться, как заявился местный шериф. Шмакодявка старая, из него уже поди весь песок высыпался, пока к нам хромал. Из оружия - ружьецо обычное, с оптикой правда… Ну, ещё тесак на боку, а одежда - рвань страшенная… Про запах от нее я вообще промолчу. Скунс и тот покажется духами… Дед принес нам план минных полей, нарисованный на браминьей шкуре, показал где воду брать и где трупы хоронить… Если бы не подсказал, точно бы перепутали… Как бы мы догадались, что череп на палке значит колодец?
Усевшись на старой покрышке, дедок, как все стариканы, принялся рассказывать про свои местные проблемы. Ерунда полная… Половина историй - кто из соплеменников какого брамина любил, в самом пошлом смысле. Потом началась биография шерифа, такая же скукотень. Только одна история мне понравилась - про Избранного. Она мне чем-то мою жизнь напомнила.
Привожу ее почти дословно:
«Давно это было…
Пришёл я с караваном в Город Убежище, а туда как раз Избранный заявился. Присел я в тенёчке, дремлю. Слышу шум, грохот. Глаза приоткрываю - идет "железная гора", увешанная оружием. Там и "Бозар", и огнемет, и винтовка снайперская, автоматов штуки три, тесаки, "потрошители"... Целый оружейный магазин! Я делаю вид, что сплю. Пусть шагает мимо… Нет, подошел. Хвать моё ружьецо и к себе. А мне-то, как обидно!… У него оружия на три банды хватит, и туда же мое хлипкое охотничье ружьё хочет стырить! Вцепился я в ружьё и не отдаю, а сам всё спящим прикидываюсь. Поболтал меня Избранный в воздухе вместе с ружьём. Прям браминье дерьмо на палочке! Видно, вместе с ружьём я в инвентарь не влез… Положил он меня на место. Стоит, пыхтит. Отошёл... Вижу - крадётся, идет на цыпочках, пригнувшись… Грохоту от него еще больше. Но я опять ружьё не дал украсть. Боязно, конечно, ствол пулеметный возле башки ощущать - чую, только рыпнусь, разлечусь кусочками по всей Пустоши. Но жаба давит. В пустоши без оружия хана. Помялся Избранный. Достает ящик пива и сует мне бутылку. А что делать? Выпил, а ружье не отпустил. В общем, сдался я и отпустил ружье только после девятой, когда решил, что щас лопну… Довольный Избранный пошёл из города, а я отливать… Минут через десять и я за ним поплёлся. Решил, может выкинет мое ружьё. Видно же, что воровал он только ради интересу…
На второй день слышу пальбу… Нарвались на Избранного рейдеры! Как он их там уделал, не видел, но трупов и гильз много было. Стоит он над разбросанными конечностями и вздыхает - не может все трофеи с собой взять. Набрал автоматов, потом давай разгружаться. В общем, выбросил он мое ружьё, правда оно уже с оптикой было. По качеству видно, что виковской дочки Валери работа - отличный прицел! Через полчаса Избранный поплёлся своей дорогой. А я принялся выброшенное барахло сортировать. Насилу до города дотащил! Это надо же Избранному быть таким жмотом! Таскать на себе по восемь копий и по семь пистолетов, хвосты скорпионьи и прочую ерунду. Одних курток кожанных штук девять было. Короче затарился я на всю жизнь и никакого зла на Избранного не держу. Ну, развлекался так парень…
Хотя, думаю, с мозгами у него что-то не то было…»
Вот такая история про блок -пост.
А вы чего хотели, чтобы я вам рассказывал, как мы месяц консервы жрали да глаза в Пустошь лупили? Скучно это… А мне и воровать после той истории «шерифа» как-то стыдно стало. Не ужели я тоже таким идиотом выгляжу?
В общем, Армия - она перевоспитывает…
* * *
СОЛДАТСКАЯ ЖИТУХА
http://www.proza.ru/2009/02/17/493
Дмитрий Александрович Семёнов
Вот вы спрашиваете, как меня угораздило в армии оказаться? А что тут рассусоливать? Во-первых, возраст у меня подходящий. Во-вторых, заступиться за меня некому было. А в третьих – сам дурак был. А армия, как работа - дураков любит. Они либо там умнеют, либо просто не врубаются, что может быть и по другому. Опять же, для ленивых - самое оно. И оденут, и покормят, и даже думать не надо. Все за тебя придумают. Вернее, все давно придумано и расписано. Даже чтобы в туалет сходить, и на это пункт в уставе есть. Какой рукой держать, чтобы можно было честь отдать, если командир зайдет. И на каком расстоянии от дыры стоять. Правда, от такой предсказуемости бытия, бывает такая тоска накатит, прямо дуреешь. Не очень-то приятно себя этаким овощем ощущать. Хотят сварят, хотят на складе сгноят. Вроде картофель картофелем, а назовут кокосом, придется на пальму залезать. Опять же, в Армии, где переизбыток мужиков, манеры не самые ласковые, вернее, обычно отсутствуют они совсем. Там эта... как её? Субординация! Чихвостят командиры замов, а те на нижних чинах отрываются. В общем, пересказывают, что услышали, и свое добавляют. Вот так и получается, полковник десять минут лейтенанта строит, тот сержанта - двадцать, а сержант - тот весь день солдат «воспитывает». Я столько нового и интересного про себя и своих родственников узнал… Никогда бы о подобном сам не догадался. Поначалу мне это непонятно было. Зачем так длинно и витиевато мысли высказывать? Ват завернет сержант Пратт, чёй-нибудь минут на пять, помянет и маму мою, и кошку, и подвал, где я родился, и кто я по происхождению, и где руки растут и т.д., а смысл был всего лишь: "Иди ты…подметай плац…" Уже потом, только во время боя, я понял, в чем тут соль. Услышишь, бывает, по рации всего несколько букв команды «Еб! », и все понятно: нужно держаться и ждать подкрепления. Или «Бля!» - значит, пора отступать. И так далее. В общем, от долгого «общения» так уже настраиваешься на своего командира, что понимаешь его почти без слов, как родного. И, как говорит сержант Пратт: « Я для Вас и папа, и мама, и Санта Клаус!»
А в Армию я записался, получается, добровольно. Бегу я, значит, по пыльным улицам Клемэта, в сопровождении местных жителей. А тут гляжу - плакат, на нем чудо бронированное: то ли Анклав, то ли Братство, - я даже не глядел. Главную мысль, выведенную крупным шрифтом, я прочитал: « Ты нужен». Ну, и сделал правильный выбор. Правда, местные жители мне тоже помогли с выбором определиться. Кричали: «Вздернем вора!» И надо же им было быть такими эмоциональными из-за пары десятков монеток? В общем, «Силы Обороны» меня защитили. А после стрижки я вместе с длинными волосами и с прошлой жизнью распрощался. А чего там было-то терять? Помню, прижали в горах наше отделение супермутанты. Пристрелялись из гранатометов, голову не высунешь. Чувствую толчок в спину, а там что-то липкое и теплое потекло. Тогда я и посмотрел короткометражный фильм «Моя жизнь». Ну, очень короткое кино получилось. Да нет, не ранило меня даже. Осколок просто в мешок с припасами попал, а там консервы были саморазогревающиеся, при вскрытии… В общем, из-за их аромата меня неделю «Тушенкой с бобами» дразнили… Так что теперь жизнь моя то скучная, то интересная, то скучная, то интересная. Интерес в том, что интересно становится: живой останусь или нет. А скучная - потому, что в гарнизонной тягомотине все «скученное». До кучи всего, понимаешь ли. Вот так зеброй и живем.