надраться вискаря до состояния, когда на все плевать и ходить по снегу без сапог, ведь каблуки будут неуместны. ходить босиком,растапливать стопами снег и прославлять мертвую романтику ночи. потом заорать во все горло самую похабную песню из всех известных. а когда твои спутники начнут тебя приводить в порядок покрыть их всех отборным матом и доказать им, что они неполноценные, неуверенные в себе люди, помешавшиеся на материальном. а после этого сорваться и побежать домой, в место, где никогда не любил находиться. дома разбить все тарелки, все чашки...рисовать на зеркалах красной гуашью, порвать простыни, подушки..включить громко музыку, курить в комнате и вместо пепельницы использовать ковер. и не думать о том, что сейчас,когда ты так громко сходишь на время с ума, за сотни километров, убившись в хлам о тебе вспоминают. и все эти воспоминания светлые. потом взять телефон и со всей силы зарядить им по стене. этот телефон слышал слишком много разговоров. слишком много он помнит..
а потом настанет утро. а вместе с ним придет головная боль, сухость во рту, обожженные снегом и порезанные осколками разбитого накануне стопы, сорванный голос, кровавые полосы на паркете, про жженый ковер, и мертвый телефон..вчерашнее счастье было ошибкой...и поплетешься просить прощения у знакомых, с которыми нажралась..купишь в аптеке таблетки от горла...и снова будешь почти счастливой...