Ты в комнате, где есть дверь туда, куда тебе очень хочется попасть. Но ее не видно. Она где-то есть в этих четырех стенах, но ее как бы нет. И ты обходишь комнату по периметру. Вглядываешься в каждый кирпичик, в каждый выступ и расщелину, чтобы угадать. Прищуриваясь, рассматриваешь потолок – ну, чем черт не шутит?! Окон нет, есть дверь. Но ее нет. «Боже!!!» - кричишь ты, загнанный в тупик. «Неужели я так и не найду эту дверь? Неужели мне тут сидеть до конца жизни? Я должен развиваться! Я просто обязан найти эту треклятую дверь и выйти!» И ты носишься уже изо всех сил по комнате, напоминая самому себе хомячка на колесике в клетке. Спотыкаешься от усталости и бессилия, нога о ногу путаются, и ты падаешь лицом на разогретый собственными пятками пол. «Вот, наверное, здесь эта дверь, не зря же я упал, и Бог указал мне на кафель!» И ты, ползая, исследуешь каждый сантиметр. И опять не находишь……..
Да, друг мой, многие здесь состариваются, а потом умирают в таких хомячьих бегах.
И подвох весь в том, что нужно сесть поудобнее, расслабиться, не думать о двери, а вспомнить о тех, кто рядом, постараться проявить к ним капельку уважения (для этого можно попробовать хотя бы один раз почувствовать их чувствами, посмотреть их глазами на себя), принять себя. И лишь потом кончиков твоих волос на руке коснется ветерок, тоньше ниточки индийского шелка. Ты его не заметишь сразу. Будешь в том же положении. А он постепенно усилится. Все больше и больше раздувая твою одежду. Но ты не заметишь его, потому что ветер естественен и спокоен. Он – из той самой двери, что ты искал…