(Стихотворение в прозе)
Тёплыми слезами дождей ростовский Дедушка-декабрь провожает первое десятилетие Двадцать первого века! Вспомнив знакомый только ему и Богу мотив гитарного блюза, тихо отмечает окончание священных дней и греховных ночей. Долгожданный тяжёлый напор влаги навсегда залил глазки золы, глядевшие из почерневших лесов этим летом – погасла последняя искра ненасытного шашлычного жертвенника, и, больше не чувствуя близкой беды, начала распускать почки сирень!
Сильный, дерзкий юнец-январь уже запрягает коней! Боже – всевластным рождественским морозом он погубит несчастные зелёненькие зародыши, неуместные даже для ростовской зимы. Только если уцелеет в земле корень, сирень снова начнётся весной.
А кто понял не прозвучавший вопрос?
31-ого декабря на 13-той маршрутке, сложно разобраться в такой навороченной арифметике, хотя очевидно, что в сумме получится 44. Предновогодняя магия чисел меня притягивает, а само сочетание слов содержит чудесную поэзию, созвучную блюзовой мелодике призывно доносящейся из-за стёкол автобусика.
Вдруг! Взрыв, толчок, протяжный стон – спаси! …
Ростов уже начал праздновать – кто-то решил устроить фейёрверк, из-под козырька пустынной остановки вылетела ракета, впереди на красном «Пежо» ехала девушка, куда-то спешила. Она не ожидала взрыва петарды, резко дёрнула руль, «Пежо» закрутило на сколькой дороге, водитель нашей маршрутки – молодой на вид армянин, с трудом избежал столкновения. Армянин и девушка из «Пежо» обменялись тирадой из нецензурной лексики, но если бы девушка владела армянским, они бы договорились быстрей…
Когда-то мой дедушка-фронтовик рассказывал, — а командовал их ротой, как ни странно, армянин, как они во время наступления в 1944 бросали на обочине поломанную технику – главное вперёд!! И сейчас, глядя через окно автобуса, на покорёженные в авариях машины, мне представляются те картины: их бросили на обочине – главное вперёд!
Кто не понял прозвучавший вопрос?!
Вперёд – это куда сегодня??
«Иронию судьбы» уже показывали, в сауне я побывал…
Блюз, в ритме которого удивительно сплелись любовь и порок – счастье и боль всё ещё слышен за окнами маршрутки номер 13! Я проезжаю дом, который когда-то строил, — выхожу, беру как обычно бутылку игристого цимлянского. Ночь на 31-е декабря, дождь всё так же метит в прохожих мокрой шрапнелью. Они не успели ко всеобщему ликованию, но к кому я приехал в эту ночь, вас не касается!!