Мы расстались с Вадимом Ковдой, я сел в вагон метро и поехал к себе.
По дороге я читал книгу стихов Вадима, которую он мне подарил - большую, зеленую, в твердом переплете, с именем автора на обложке.
На соседнее место сел дядечка за шестьдесят - высокий, еще стройный, хорошо одетый по зимней версии конца восьмидесятых.
Он был чуть навеселе.
Незадолго до "Охотного ряда" он слегка подтолкнул меня локтем и спросил:
- Окуджава?
Я закрыл книгу и показал имя на обложке.
- Украинец? - уточнил сосед.
- Да нет, - сказал я, - по-моему, москвич.
- А где купил?
- Автор подарил, - ответил я.
- Передавайте ему привет, - сказал он, подымаясь. - Георгий Михайлович Щеголев, актер и режиссер.
Он склонил седоватую голову в поклоне, и чуть осторожнее, чем остальные, двинулся на выход.