Рисунок 96г: Дом, дороги
__
Собака тащила с помойки старое одеяло - надо ж как-то укрываться…
__
Похоже, рыбы в том озере научились воздухом дышать. Полдня в пакете провели и хоть бы хны – выпущенные в ванну, тут же стали плавать, и, как я за сенями, только коллективно, воздухом дышать…
…Со страхом смотрю теперь на соленую и гантелью придавленную рыбью могилу – уверен, они и там думали, дышали, агонизировали и не желали умирать… (Всё-таки, из всех срущих, люди – самые жестокие)
Ах, тени рыб тоже можно ловить… Ах, запахи тоже едят – ты просто их не умеешь готовить…
И каждый плеск и хлюп воды теперь меня заставляет вздрогнуть: «это рыбы»…
__
Жизнь, в которой нельзя спать и даже выключать свет: «Уменьшать себя - это расточительство…» Бормочет, и тут же: «нельзя бормотать!» (Спать только украдкой, когда рядом такой сумасшедший…)
В письменных перепалках все стараются друг друга уколоть, но пользуются обычными иголками, на которые всегда находится ответ. Например, язвительно спрашивает некто: «скажите, если не секрет…», но в ответ тут же слышит: «секретов нет», спокойное презрение и игла возвращается к инициатору мелким бумерангом…
__
Посыльные птицы от меня к людям п,одлетают к их почтовым щелям – к половым не с чем птицам лететь – и бросают туда некое концентрированное, словно семя, послание… - причем, птицы эти вовсе не голуби только, а и воробьи, и орлы, в зависимости от тяжести текста…
(Например: «Цивилизация – это дерево, которое в результате долгой селекции приучилось поливаться не водой, а бензином…» - мужик тайком что-то вроде бензина на землю вылил, но я-то из окна всё видел – и деревья видели – так что птицы теперь весть про это дело по всему свету разнесут…)
__
Рисуют разрозненные художники, смотрят нарисованное разрозненные личности, а вот дело делают только галереи…
Не дошли до личности. Издательства и галереи торговцев душами. Самые полезные или самые вредные люди? И вечный вопрос: нужны ли деньги душам?
Поиск галерей, поиск картин внутри галерей… – такие лабиринты. Идешь по коридорам, вдруг – комната и там читают. Книжный, т.е., клуб, для писателей, но я-то уже сосредоточился на том, что сам - художник, поэтому мнусь и спрашиваю робко: «А где картины, не подскажете?» – «Не мешай!» - ответствуют они нехорошо, сурово и ты вновь в коридоры отплываешь… Потом ловит тебя в них некто и говорит, дыша в ухо винным перегаром: «Картины? Давай, вешай прямо здесь: где стены, там же и картины»…