Он скрылся в темном переулке,
За ним гналась сотня огней.
Словно свора ищеек в закоулке,
Его догоняла сотня дней.
В этой сотне хватало яда,
Даже одной сотой хватило бы на смерть.
В этой связке гончих из ада,
Сотня глаз – жизнь, сотня – смерть.
И теперь, его загнали в угол,
Смотрят в упор и идут.
А ведь он был всего лишь купол,
Позолоченных ведь не бьют.