А я оставляю себе
Право на страшные сны.
Право гореть от весны
И к небу идти по золе…
Если ты сможешь – возьми.
Если боишься – убей.
Всё что я взял от любви –
Право на то, что больней…
Агата Кристи
У кошки девять жизней. И четыре лапы. Кошки умеют мурлыкать и выпускать когти… А у меня есть работа. И жизнь – всего одна. Которую хочется прожить достойно. Прожить так, чтобы, умирая, не хотелось плакать, а просто улыбнуться и, со словами «жизнь удалась», отойти в другой мир.
Жизнь всего одна. Но мы так часто об этом забываем… Часто размениваем себя по мелочам, всё время на что-то надеемся, о чём-то жалеем… И не задумываемся, что завтра нам, возможно, будет уже не на что надеяться и не о чем жалеть. Завтра вообще может не быть…
Жизнь всего одна. Но действительно ли это так? Ведь мы – люди. А это диагноз. Может быть, человек сам решил, что жизнь – одна. Ведь так проще, так гораздо легче...
Так ли это?...
Жизнь всего лишь одна…
Сегодня ты устал. Как всегда. Полуфабрикаты на ужин, какой-то хлам в коридоре. Ты не одинок, ты просто свободен.
Мысли уходят на второй план, разум медленно отключается. Ты отдаёшься во власть сна, что-то тихо бормоча по поводу чистой рубашки на завтра. Надо расстелить диван, но нет ни сил, ни желания. Ты прячешься в плед с головой и блаженно улыбаешься. Дыхание становится ровным и глубоким.
Этот мир для тебя исчез.
…Ты не знаешь, как её зовут и сколько ей лет. Но она радом. Сегодня у неё рыжие волосы до плеч и зелёные глаза. Они умеют улыбаться; даже если она обижено сжимает губы, глаза по-прежнему смеются.
У неё длинные ноги и запах ванили. Тёплые руки и тихий голос.
Она доводит тебя до рубежа. Одними губами. До предела. До дрожи. До изнеможения. Кончиками пальцев по коже. Ногти впиваются в спину. Кровь… Экстаз… Одержимость…
Звон будильника. Босиком по холодному полу. Какая-то полубезумная улыбка блуждает по твоему лицу ещё несколько минут. Струйки горячей воды смывают это наваждение. В запотевшем зеркале пытаешься разглядеть царапины на спине. Но их нет. ЕЁ нет.
Садишься за руль. Твои мысли больше не принадлежат ей. В твоей голове тысяча фраз. Но нет ни одной для неё.
Машинально выполняешь свою работу. Смеёшься. Куришь. Пьёшь кофе. И не думаешь о той, которая остаётся за пределами твоих мыслей. В этом мире её нет…
Ужин в кафе. Хлам в коридоре. Холодный пол и пульт от телевизора. Веки опускаются. Наконец-то тепло.
…Тебе лет пять. И это здорово. Здорово, что трава зелёная, что божья коровка ползает по твоей ладошке и не собирается улетать. Роса начинает высыхать, поднимается солнышко. Всё это так здорово. Ты разбегаешься и летишь навстречу этому самому солнцу. Тебе немного страшно, и поэтому ты летишь не слишком высоко, всего лишь над макушками деревьев. Переборов свой страх, ты поднимаешься всё выше и выше. И вот – лес уже как на ладони. Ели уже не кажутся тебе такими огромными. Ты захлёбываешься собственным восторгом и летишь. Выше! Дальше!
Весь лес теперь можно рассмотреть с высоты птичьего полёта. Опустившись чуть ниже, ты видишь как волчица с тремя волчатами, так же как и ты бегут навстречу солнцу. Ты совсем их не боишься и стараешься лететь как можно ближе. Маленькая стая добегает до поляны, тонущей в солнечных лучах. Один из волчат делает резкий кувырок и почему-то превращается в девушку. Свет куда-то исчезает. Она вскидывает голову и хищно улыбается тебе. У неё жёлтые глаза и острые зубы. И почему-то ты уверен, что от её волос пахнет свежескошенным сеном.
Ты теряешь возможность летать и падаешь вниз, зная, что сейчас станешь игрушкой для волков. Но этого не происходит. Глухой удар твоего тела об землю. Но боли нет. Ты открываешь глаза.
Тебе семнадцать. Подвыпившая первокурсница курит, высунувшись в окно. А ты никак не можешь оторвать взгляд от этих бёдер, обтянутых твоей футболкой. Она оборачивается. У неё русые волосы и безотказный взгляд. Всё происходит внезапно. На скрипучей продавленной кровати. С неизменной сигаретой. В это самое окно…
Суббота. Вставать совсем не хочется. Ты поднимаешься с кровати после полудня. И то, только потому, что твой лучший друг Пашка позвонил и напомнил о дне рождения общей знакомой. Цветы. Подарок.
Шампанское. Водка. Смех. Громкая музыка.
Незатейливый, ни к чему не обязывающий секс. Ищешь зажигалку. Комната наполняется дымом. Ты стряхиваешь пепел прямо на пол. С трудом поднимаешься, чтобы открыть окно. И ложишься поверх одеяла не в силах укрыться.
…Сегодня она блондинка. У неё длинные волосы и в свете луны ты никак не можешь определить цвет её глаз – голубой или серебристо-серый. От берега и до самого неба тянется мост. И ты идёшь за ней по этому мосту. На каждый твой шаг – она делает шаг назад. Ты переходишь на бег, но всё равно не можешь её догнать. Иногда ветер развевает её волосы, и длинные пряди касаются твоего лица. Тебе кажется, что ещё чуть-чуть, и она окажется в твоих объятиях. Но она всё дальше и дальше. От моря дует холодный ветер. А она, кажется, совсем не замечает этого. Она удаляется всё дальше и в воздухе эхом отдаётся твоё имя – она зовёт тебя. Ты бежишь изо всех сил. Но чем быстрее ты приближаешься, тем дальше она становится. Не выдержав этой пытки, ты останавливаешься. На её глазах появляются слёзы. Она поворачивается к тебе спиной, растворяясь в лунном свете. И лишь волны перекидываются эхом твоего имени…
Наутро тебя тошнит. То ли от выпитого накануне алкоголя, то ли от шлюхи, спящей рядом. Ну а как её ещё-то назвать? На полу ты замечаешь открытую упаковку презервативов и облегчённо вздыхаешь. Встаёшь, идёшь на кухню, чтобы наконец-то попить и принести извинения хозяйке квартиры за бардак, который вы устроили. Помятая именинница в этот момент сидит на кухонном столе и, сложив на Пашку ноги в мохнатых тапочках, мило с ним болтает. Павел заржал, поморщился от головной боли и показал тебе большой палец. Ты ответил ему гораздо менее приличным жестом.
Куришь сидя на подоконнике. Вытяжка стала плохо работать. И дым плавает под потолком. Похмелье сменилось бессонницей. А ведь завтра на работу. Ближе к утру, ты забываешься тяжёлым сном.
Но почему-то там, под твоими ресницами, жизнь замерла. Закрывая глаза, ты видишь лишь пустоту. Это продолжается несколько недель. Но потом Она вновь возвращается.
Среди толпы хаотично движущихся людей ты узнаёшь её. Сейчас она брюнетка, но ты точно знаешь, что это она. Она, и никто больше. Томный взгляд… Она танцует и не видит ничего вокруг. Тонкие запястья… Волосы развеваются, открывая загорелую шею…
Ты подходишь к ней со спины. Замираешь. Она тоже останавливается и молча стоит, будто ждёт чего-то. А ты боишься пошевелиться, ведь тебе кажется, что малейшее движение в неправильном направлении – и она исчезнет, растворится. Перед глазами бешеная карусель из лиц, в голове нескончаемый список имён. Одна вспышка сменяет другую, и ты уже не понимаешь ничего. Темнота…
И снова. Одними губами. До предела. До дрожи. До изнеможения. Кончиками пальцев по коже. Ногти впиваются в спину. Кровь… Экстаз… Одержимость…
Нервы, будто струны. А она умелый музыкант…
А потом снова утро. Снова работа. Холодный пол. Дым под потолком. Случайный секс. Реальная, настоящая жизнь… Ведь ты живой человек. И это диагноз. А у кошки – девять жизней. И никто не знает, умеет ли она мечтать… А, может быть, просто мурлыкает и выпускает когти…
Ты вновь и вновь видишь эти сны и не догадываешься, что через полгода Её, той самой, из твоих снов, больше не будет. Засыпая, ты будешь думать совсем о другом.
Ведь однажды летом на берегу моря… Ты встретишь меня. Встретишь там, где, как считают люди, находится наша реальная жизнь. Ты встретишь меня. С тонкими запястьями и запахом ванили. Тёплыми руками, светлыми волосами и зелёными глазами. И тогда…
Я доведу тебя до рубежа. Одними губами. До предела. До дрожи. До изнеможения. Кончиками пальцев по коже. Ногти впиваются в спину. Кровь… Экстаз… Одержимость…
Ведь, поверь, иначе просто не может быть. Я так решила. В той, другой жизни…
14 декабря 2009 год…