О Сказочниках и не только

Сказочник пишет свою сказку, Менестрель – поёт, Художник – рисует. Как придумают – так и будут. Что иначе есть жизнь, как ни самое грандиозное произведение нашей фантазии. Рисуют, пишу – сказки, лица, прошлое, настоящее, будущее; в каждом слове, в каждой мысли – миры. Мазками, штрихами, полутонами, междометиями – миры. Солнечные, живые, тревожные, с бьющимся в плеске воды и шелесте листьев пульсом. Слышите – хрустнула ветка; мелькнула тучка, и снова лучик тёплый скользит; покачнулось молодое деревце у дороги, - это всё – ритм, музыка сердца миров. И только так – разве может быть мир без музыки? Да быть не может, ведь не бывает Сказочников, Менестрелей, Учёных, Строителей, Художников без сердца – а что творить-то тогда? Вот и миры получаются – беспокойные, неуёмные, необъятные, любопытные, немножко робкие – но неизменно счастливые. Миры таких же неугомонных, озорных и живых творцов, такие человеческие, такие самые настоящие миры. Наверняка видели – да не раз. И знаете, что самое-то интересное? А сколько ни смотри, ни ищи – не наглядишься, не насытишься. Бесконечная такая дорога – по чужим мирам, по родным, до самого своего – а тут уж и вовсе потеряешься. Бесконечность – слово-то какое. Страшно? А знаете, ни чуточки. Как послушать ударяющиеся в поверхность гладкую пруда капли, как на кружащие костровые искры посмотреть, да с ветром в унисон - то затихая, то разгоняясь – побегать наперегонки – как не почувствовать тут ритм, пульс, называйте, как хотите, мира этого, нашего, привычно-обычного, сердцебиение – и не страшно. Когда знаешь, что вот оно – сердце живёт и гоняет жизнь вперёд – дорога легче и песня веселее. И как будто давно-давно знал, а теперь вспомнил – среди миров-то точно свой есть, снами да мыслями твоими сотканный, а, может, и не один, и куда ж теперь, кроме как в путь. Только краски не забыть. Или перо. Или гитару. Улыбнуться горизонту и поймать улыбку такого же искателя.