Что с того...

Что с того, что прозрачен воздух? Что с того потерян день…
И тревожное семя идеи умыкнула домашняя тень.
Отчего на душе так тяжко, если с виду всё хорошо.
Для чего вороные с натяжкой гонят разум куда-то ещё.

Что с того, что осмысленный выбор, даже если бессмысленный труд.
Зачем рваться в закрытые двери, если нас туда не зовут.
Зачем слово бросать на ветер, если, падая, бьется об лёд.
И, наверное, важно быть кем-то, хотя каждый собою умрет.

Что с того, что тяжёлая рифма, что с того, что пыльная тень…
Упадёт заснувшее тело на ещё один прожитый день.
И в сияющем бурном потоке человек пьедесталы займёт,
Но имеет ли это значение, если каждый однажды умрёт?