На горе высокий, важный
Дом стоит многоэтажный.
Там живут, забот не зная,
Дед Семён и баба Рая.
От безделья устали,
Как и все на социале.
Дни и ночи, как подарки,
Пересчитывают марки.
Дед рехнулся или с понту
Вдруг молиться стал на конту*.
Видно старый шизофреник
Очумел совсем от денег.
Голодать им не придётся,
Весь вопрос – не переесть.
Хорошо тому живётся,
У кого на конте* есть.
Вот те мясо, вот те птица
Хочешь овощ, хочешь фрукт.
Главное – не ошибиться,
Выбрать правильный продукт.
Ведь прилавок, как платформа,
Зал торговый как вокзал,
Что для немцев просто норма,
То для русского – завал.
Ну зачем, скажите сами,
Сто сортов одной «салями»?
Надоел эрзац солёный,
Мне б Останкинской, варёной.
Слышим вежливый ответ:
«То, что Вы хотите, нет.
Мир торговый хоть и тесен,
Сорт такой нам неизвестен».
Тут наш дед пустил слюну:
«Ну и Запад, ну и ну!
Расхвалёная реклама,
Телеком и интернет.
Сто сортов любого хлама,
А варёной нашей нет.»
И, изойдя в отборном мате,
Загадочная русская душа
С бутылкою и кильками в томате
Направилась на выход не спеша.
А дома, как бальзам от старых ран,
Как лучшее целительное средство
Он осушил свой фирменный стакан
И впал в воспоминания и в детство.
* конто – электронная сберкнижка