Никогда не храните письма из прошлого, потому что это тикающая бомба заряженная на года.
Она может пол-жизни пролежать где-то на антресолях среди всякого бумажного хлама, который толи лень,
толи жалко выбросить. Она скрывается в пожелтевшем, потрепанном конверте, что нашёл
себе убежище в томике Пушкина. Она терпеливо ждёт своего часа в старом фотоальбоме
оставшемся от родителей...
и если вам когда нибудь доведётся случайно наткнуться на такой привет из прошлого,
Бегите! Нет.. выбросьте его в печь, в мусоропровод, куда угодно откуда нет возврата...
Упаси бог вас приглядываться к адресу написанному давно забытым почерком, или нечаянно вдохнуть
чудом сохранившийся за 20 лет запах.. нет, призрак знакомых духов..
Иначе забудьте о прошлой, размеренной жизни, где давно все расставленно по полочкам,
всё катится по проторенной колее и в которой нет места неожиданностям...
ибо с этого момента начинается новый отсчет времени...
Моя бомба дожидалась меня в старом портфеле набитом (моими и брата) детскими рисунками..
смешными апликациями, открытками к 8 марта и прочей чепухой..вроде роддомовских бирок и локонов детских волос..
Всё это собирала и хранила моя мать, а потом после её смерти у меня просто не хватило духу выбросить то, что
представляло для неё такую ценность, хотя я много раз собирался это сделать.
Вот и кочевал мой старый, облезлый школьный портфель со мной все эти годы, меняя города и квартиры.
Зачем я его раскрыл? НЕ ЗНАЮ!
И уж совсем непонятно как там могло оказаться это письмо.. я ведь хорошо помню, что
сжег в тот день все твои письма на заднем дворе в куче осенних, палых листьев...
И тем не менее оно тут, то самое, последнее!
Я пришёл в себя от того, что хлопнула входная дверь и звонкий дочуркин голос немедленно
заполонил весь дом: Папа! Папа! смотри какой красивый камушек я нашла, он в крапинку..
И недоумённо-недовольный голос жены: Ты что так и просидел на месте два часа? Я же просила тебя разобрать наконец
этот хлам в шкафу. Ничего попросить нельзя сделать. Всё самой... уже приглушенно с кухни донослось её невнятное бормотание.
Действительно, чего это я? ведь это просто старое письмо..
Первая любовь? ну так что, у каждого была первая любовь, ничего серьезного..
Молодость, гормоны, лето, вот и всё. Так я убеждал себя засовывая письмо обратно и застегивая портфель,
но кто-то внутри ехидно нашёптывал мне: врёшь! трус! и сейчас спустя 20 лет боишься себе признаться,
это была не просто первая любовь, а та самая единственная, настоящая, которая бывает только раз в жизни и то не у всех...
А вечером, проверяя почту, я не поверил своим глазам, в "одноклассниках" меня ждало письмо от неё..
Она зарегистрировалась пару часов назад и написала мне всего одно слово: Здравствуй...
С тех пор прошёл почти год.. была сумасшедшая неделя в Москве.. её приезд ко мне.. многое, что было...
Боже мой, что же мы натворили 20 лет назад..
И сейчас от моей прошлой жизни ничего не осталось, только осколки, так же как и у неё.
У обоих разбиты семьи. Мы сломали всё, что могли...
Пока ещё нас разделяет семь тысяч километров, но мне осталось ещё несколько месяцев, чтоб закончить здесь все
дела и уладить формальности.
Я уезжаю к ней, потому что не могу иначе...
Мы считаем оставшиеся дни до нашей встречи...
Вот только порой я спрашиваю себя:
не слишком ли большая цена заплачена за счастье двоих?
и не нахожу ответа.
Что ж.. время покажет...