Слова ветшают, как тряпка помойная...
Трепят их, как пес шелудивый, ботинок..
Слова - великие,
а морда - спокойная.
Слова - горючие,
а нет слезинок...
Трепят!..
Мешают в пойло смердячее
Березку-красавицу,
с матом и хреном...
Руки любимой - живое, горячее,
С пакостью, мерзостью, так...
между делом.
Наши истерли... Наши - родные...
Так для какой-то забавы
бесОвской,
Своих навезли,
насоставили...
Словно и не было славы отцовской...
Трепят... Трепят...
Как в пень забивают...
Может и в правду -
Есенина не было?..
Было!
Страшно...
Что ждёт?..
Свое забывают!
...А кончится все,
как у Гоголя-
в зеркале -
рыло!..