Ты спишь, а я завариваю кофе, помешивая в тонком горлышке турочки. Улица лениво потягивается одиночными машинами и зевает, водитель за рулем, притормаживая у светофора. Фонари, моргая усталыми глазами, - гаснут. Я достаю, теперь уже, две чашечки и честно делю кофе на две половины, чтобы хватило места для молока. Присаживаюсь на подоконник. Держу кружку обоими руками. Заглядываю в нее, в ожидании ответа... Рассвет.
Работа. Работа, как бесконечное путешествие в суету. Это... это состояние пробки на дороге.... Так много движения, к минимуму результата, за очень большой отрезок времени. И все же. Думаю о тебе. Сейчас только отпиваешь, кофе, остывший в руках - обжигает язык.
Собираюсь домой. Забираю себя без остатка, ничего не забыв, даже остановится у французской булочной. Зайти. Купить чиабатту. Иду медленно, чтоб не мешать. Мыслям. Ты, еще на работе. Понимаю, и все же, отвлекаю на разные глупости. Я же Домой. Иду и тебя все зову. Туда, где покой, тишина и порядок. В духовке подходит пирог (сегодня с черникой). И кот. Нет, он не зовет и даже не ждет. Но он есть и нам хорошо, от того, что мурлычит.
Я дома... Дома? Может ли Дом, Быть, - без Тебя?
Berlin`SV.o2.1i