Шут спит, оглушившись гашишем.
Сон в нашей глуши не таков, –
чуть-чуть притаимся – и слышим
хор-стон погребённых веков.
Мы вновь зашумим нарочито
и руки скульптур обобъём…
Смешная, но все же защита –
все страхи теряют объём.
Боль предков сминается в круге
унылых, но наших забот.
Пусть вертится ветер упругий, –
в пакетик блюём – не за борт!
Что ТАМ?.. Мы не смотрим. О, басни!
Там сны, а проснёмся мы – тут.
Опасней, намного опасней,
когда просыпается Шут.