С пасмурного январского неба повеяло весной... Серое и неприглядное, оно дышало предчувствием и надеждой. Где-то на самом краю земли, среди моих картинок это было настоящим. Настоящим было то, что могло стать лишь будущим, а пока оставалось мечтой, рисунком в альбоме. Ещё не застывшая, влажно-растекающаяся акварель.
Настоящим хотело быть прошлое, рвущееся откуда-то изнутри живыми руками-лианами, разрывающими моё слабое смертное тело и небо, серое плотное и грязное от туч. Они несли снег. Он будет опускаться где-то далеко отсюда. В одном из городов, где я никогда не была. Он так желанен здесь и сейчас, что мне кажется где-то там кто-то будет очень рад ему. А на самом деле, он может сказать: опять этот снег. А мне он как лепестки вишни, нежно касающиеся век...
А я уже привыкла к зиме... С подоконника видно только дымящие крыши маленьких домиков. Как будто и они вот-вот тронутся с места и полетят по небу, тяжело пыхтя, искать лучшее. А я останусь на подоконнике под пледом. И земля вечно под пледом из снега. Травы во сне под снегом поют. Я слышу их голоса. Когда я пою, только они меня слышат. Но они спят и не проболтаются. Когда мы так тихо поём, в песне наша судьба, любовь... Хорошо, что мы сами этих песен не слышим.
Когда моя рука согревается в твоей, травы забывают мои грустные песни. И каждый раз, когда ты меня отпускаешь, они внимательно прислушиваются и ловят каждый звук и своём холодном сне.
Травы под снегом не знают, что для них всё уже закончилось. Они хотят быть теми, что и раньше. Ждут весну. Но для них весна не наступит. Или она будет с ними уже навсегда...
С моего неба повеяло весной... За окном пошёл снег...