Как будто тёплое,
совсем не страшное,
из позапрошлого,
позавчерашнего,
сковало холодом,
забило временем,
убило поводом...
Но на мгновение
сказалось искренним,
без лжи, без сумерек,
набитым значимым,
не злым, не суетным,
а чем-то плачущим,
грехом нетронутым,
как будто значимым.
И с пальца сорванным
упало на землю,
к ногам прохожего,
совсем уж старое
и непохожее
на то, что трогало,
на то, что било,
на то, что жгло,
но не любило.
Как будто теплое,
но очень острое,
из незапретного,
но скудно постного,
в вине изтерзанного,
не испитого,
из очень терпкого.
Судьбой избитого
не ищут близкие,
предав забвению,
за зимы прошлые,
и за весенние
припадки бешенства
от тонн вранья...
Мне было холодно.
Из-за тебя.