Думал тут, а не мелка ли душа у поэтов? Пафнутий вот, опрокинул стакан вина -
и уже вдохновения полон, так и плещет. А писателю роман написать - что море
наполнить. Али рассказ - озеро.
Да и подумалось тут, что времена нынче - не то чтобы засуха Духа,
а как бы Отлив Великий. Вот будто в отлив ушло море за горизонт, так обратно
и не вернулось. Так, болота остались от пляжа созерцания до горизонта надежд,
и всякие мародёры литературные по рыбы лежачьи шастают... Пусто море духа
человеческого. Не тем боком светила небесные повернулись - силы нету в
астрологии на прилив, чтоб море назад в полость разума всосать. Вроде и рычаг
аристотелев есть, а вот под какой краеугольный камень его подпереть никому
не ведомо...
Море ушло - как из души любовь уходит...
Сидишь на берегу бывшем морском, смотришь на болота ума человеческого.
Рыбаки нынче с граблями вместо сетей... Раковинку старую подберёшь эдак, к уху
приложишь и слушаешь, как шумит Ушедшее Море. А то ли это кровь твоя в жилах
прибоем шипит?
2 февраля 2011 г.