Перебирая старые вещи на своем чердаке, я невольно вылавливал из памяти то, что казалось давно забытым. Иногда, можно было найти действительно интересные вещи, например старый блокнот, в который я писал свои первые стихи. Читаю и не могу поверить, что это действительно писал я. Слишком много любви и радости в них заложено, так не бывает, хотя тогда, годы назад, я определенно думал по-другому.
Мой первый рюкзак, я прошел с ним несколько сотен километров, в основном по горам, увидев его, мои плечи словно зашептали, не одевай, мы отвыкли.
Здесь были карты, с отмеченным карандашом маршрутом на которых все было просто, здесь начало, а здесь конец, а между ними то, что я считал важным.
Сколько дорог и путей я исколесил в поисках счастья, сколько мыслей и слов превратились для меня в одну прямую. И не могу я увидеть и прочесть то, что так хотел. И так и не смог я понять то, что мне действительно важно.
Смотря на фотографии тех, кого я когда-то любил, во мне не дернулась не одна струна, эти люди словно картинки из глянцевого журнала, которые я периодически читаю. Они несут информацию, но, увы, она мне бесполезна.
Здесь есть всё, из того, что со мной когда-либо было, и периодически я прихожу сюда, чтобы не потерять нить между прошлым и настоящим, а что касается будущего, то его еще нет…