Когда я смотрю на голубую, нависшую над нашими головами полосу нежного неба, изредка завешивающуюся пышной пеленой серого бархата, я тону. Это непередаваемое ощущение воссоздается вовсе не на основе ощущений. Все дело в мышлении. Что там?
Что скрывают в себе тонны воздуха, преломляющие палящие лучи желтого диска? Томная чернь, овивающая свирепым холодом, ничем не обрамленная и не ограниченная; она обременяет своим существом каждого и в тот же миг дает массу знаний для долгосрочных размышлений и незаурядных разговоров о бытие, романтике и науке. Какая-то объемная прелесть есть в настоящем небе, что демонстрирует свою истинную суть только лишь ночью; но есть в нем и мертвенная настороженность.
Уразумев всю бесконечность и неясность вышестоящей массы - массы, что ежедневно плывет куда-то над нашими головами - я замер. Так замирают не от неожиданности или замешательства. Так замирают не от пронзительного ветра или искреннего удивления. Тут не играет роли, сколько тебе лет и какова твоя профессия. Совершенно все равно, кто ты по жизни. Ведь, я замер от мысли.
Если та чернь, где блуждают белесые светящиеся точки и до сих пор неопознанные черные дыры сомнительного содержания, так глубока и вездесуща, то где мы? Где наша планета?
Если так много неопознанных тел витает в широких просторах литературно синего неба, сталкиваясь друг с другом и разбиваясь в космическую пыль, чем мы тут занимаемся?
Щупальца бюрократии, настолько впившиеся в сущность нашей жизни кажутся румяной гимназисткой по сравнению с галактическим масштабом вопроса о нашем бытие.
Что, если Земля - это всего лишь прыщ на лице четырнадцатилетнего подростка, что в скором времени выйдет белым гноем и раствориться в бушующем потоке проточной воды? Что, если это молекула в молекуле желудочного сока разжиревшего, больного раком и сифилисом инопланетянина, чей вес измеряется гуголами тонн? Что, если Земля - это вирус гриппа, а мы - всего-навсего кем-то высаженные лейкоциты, что вечно поднимают температуру тела и уничтожают все на своем пути - беспринципные антибиотики сильного действия. Или, наоборот, инфекция - это мы.
Что, если Земля - это не дорисованная картина? Или плод чьей-то фантазии. Что, если Господь просто создал себе ультрасовременный мяч для игры в футбол с автоувалжнением и автоподдувом? Что, если наша планета - это чей-то мозг. Это круглая жвачка со вкусом клубники в розовой глазури, что только и ждет своей очереди, дабы выкатиться из автомата за один доллар. Вдруг, Земля - это планета-изгой. Или она сидит в планетарной тюрьме республики темных кроликов, основанной много миллиардов лет назад серым веществом доктора Дулитла старшего всех самых старших.
Что, если Земля - это мой дом. Только мой и ничей более. Где можно зимой кататься на самокате голым и никто тебе ничего не скажет. Где можно не зарабатывать деньги, а только писать и писать и писать. На стенах да на заборах черным маркером свое имя.
VanDerГольц. За 20 минут написал этот бред. Только что окончил. Всем спасибо. Наслаждайтесь.
http://vkontakte.ru/public23597253 - Подписывайтесь.