Ночь… Ночь. Ночь!..
Входит мама. Прижимает к груди свёрток. Потом кладёт
его на диван. Этот свёрток – мой братик. Братик – вчера из роддома.
Туго завёрнутое голубое одеяльце. Расшитый кружевами и вышивкой уголок.
Вокруг – вся семья. Ждём.
Мамины руки. Руки неспешно разворачивают
голубое одеяльце. Бережно разматывают пелёнки.
Голенький малыш смешно, по – лягушачьи, дрыгает
ручками и ножками. Смешно морщит, в белую крапинку, носик.
Взрослые смотрят, умиляются, что-то мурлычут…
Я тоже смотрю. Мой братик!
Маленькое тельце светится изнутри… Очертания его
становятся размытыми, меняются… Текут.. Голубое облако. Сгусток тумана…Оно вытягивается, скручивается, извивается… Отрывающиеся кусочки,
только что бывшие моим братиком, становятся сахарной ватой и тают…
И вот личико, уже не личико – тестообразная масса,
в которой тонут кукольные глазки и кукольный ротик
что – то кричит… Кричит… Но… Все вокруг продолжают умильно мурлыкать. Вот уже мурлыканье
переходит в жужжание… Пчёлы – мухи окружают, сужается кольцо…
Кричу!.. Крик тонет. Рука мамина… Ускользает.
Поднимаю глаза… Её – кукольные смотрят на меня.
Из кукольных глаз её катятся янтарные, медовые слёзы.
Мёд, пчёлы, сладкая вата…
Все смеются. Сотни хрустальных люстр звякают подвесками… Кричу… Не слышно…
Бр-р-р… Бр-р-аво!.. Братик… Пытаюсь ловить обрывки, лоскутки, сладкую вату…
Мокрые руки. Липкие руки. Ускользают ручки.
Выскальзывают ножки братиковы… Растворяются…
Понемногу… Не могу… Мой бра-тик… Тик-так, тик-так!.. Не могу. Мне не в мочь…Ночь – всегда… Ночь…
Мокрые руки!.. Скользкие руки!.. Липкие руки…Мерзкие руки… Ускользаю. Знаю – не знаю.
Тает сознание…Что-то таит… Утаивает…
Осколки, обр-р-ывки, лохмотья меня… Найди!..
Поймай!.. Добей!..
Мой братик… Не смей… Смеются…
Землю ногтями… Холод-но… Ветер. Где-то – « Тятя! Тятя! Наши сети притащили мертвеца». А глаза мои кукольные засохли, треснули…
Боль!.. Бра-тик… Тик-так! Тик-так! Что - же там?..
Ах, да! Глаза! Свет! Бра!.. Браво!.. Братик мой…
Щёки больно – этот кто-то ватой хлещет по щекам…
Кровь смывает с личика, лица ли… Слизывает мёд
янтарный со щёк моих ли, маминых… Лезвием ли, языком ли…
Голодная воет ночь… Страх мой заполучить хочет.
Заполучить… За полночь…
До утра – бы … Утра – та , утрата… Добраться… До бра…Свет!.. Браво!.. Что?.. Ускользает…
Кто-то хлещет ватой, приговаривает… Приговор…
« Ах, милочка, да у вас травма».
В маминой палате… Колени руками обнимает…
Поёт – « А вы проживёте на свете, как черви простые живут. Ни сказок о вас не расскажут, ни песен о вас не споют». Что там такое?.. Ах, да… Одеяльце свернули пустое… Пустое…
Мерзко хихикают… Где-то – тик-так, тик-так… Такая тактика… Так-ти-ка такая.
« Ни песен о вас не»… Во сне?.. Покашляет… Сплюнет… Пока кашляет… Сплю?... Нет! Нет.
Жива… Жива ли я?..
Тик-так!.. Тик-так… Такая тактика… Кто я?..
Ах, да – сестра я!.. Сестра? Дочь? Ночь!.. Всегда!..
Всегда – ночь… Она никогда не уходит…
Свёрток голубой. Первый раз, второй… Мама входит…
Знаю… Всё повторится точь-в-точь! Ночь… Ночь!.. Ночь.
Всегда – ночь.