Жизнь загадками манит,
но чем дальше, тем она злее
Каждой осенью, двигаясь вглубь ветров,
грущу и болею
Каждой осенью загадки, не найдя отгадок,
валятся в одну кучу
Ждать штурма, ждать весны,
что может быть лучше
Слова нами же упрощены,
всё становится явным и тусклым
И чтобы не чувствовать этой вины,
мы тянемся за искусством
А искусство топчется в нашей грязи,
и кормит нас нашим же калом
И мы ценители живописи,
находим своё счастье в малом
То там, то сям вдруг что-то блеснёт,
как отражение искры божьей
Но её тотчас же в тираж, в помёт,
и облекут стопудовой ложью...