рождаю в бреду заскорузлые строки,
что вздохом скрипя разлеглись на устах,
что дали надежду, что дали уроки,
что силу вдохнули и выгнали страх...
и строки мои протянулись куплетом,
сплетая своей философии нить.
а где-то за окнами, тонким запретом,
метель продолжает безжалостно выть...
и строки мои тихо стонут порою
пытаясь заснуть - им мешает метель...
а я, снаряжу все слова и построю,
создав из них верную слову артель...