Темнело. Сердце невольно подстраивалось под мерный стук колес, а дыхание под слабые раскачивания вагона поезда. Двое суток без сна практически никак не сказывались на организме, и поэтому, чтобы хоть как-то скрасить время в дороге, я смотрела в окно. Мимо проплывали заснеженные деревья, линии электропередач, маленькие деревеньки, фары машин, стоявших на ж/д переездах. На коленях лежала книжка Лукьяненко, открытая на рассказе "Поезд в теплый край". Один из моих любимых. Воображение, изголодавшись по сну и сновидениям, рисовало в вечерних сумерках картины из рассказа. Вот толпа людей на заснеженном перроне пытается попасть в поезд. Там, подальше, стоит автобус, куда женщина уводит детей. Поезд трогается с места, толпа начинает бежать за ним. Тут же воздух рассекает звук автоматных очередей. Кто-то срывается вниз, прямо на рельсы. Я моргаю, и наваждение исчезает. Перрон пуст. За окном опять начинают мелькать деревья. За ними виден луг, серебряный в лунном свете. Низко пролетает вертолет, лучом прожектора ищущий кого-то в придорожных кустах. А, нет, это снова иллюзия. Нет никакого вертолета.
Ехать осталось совсем недолго. Ветер кидает снег в стекла вагона. Некоторые снежинки чудесным образом попадают внутрь и садятся на дремлющих пассажиров. За окном вдруг начинается какое-то мельтешение. Это мы въехали на мост. Мост... Повинуясь внутреннему порыву, закрываю глаза. Вагон ощутимо встряхивает. Жаль, что только встряхивает. Почему-то начинаю улыбаться...
Поезд останавливается, и я схожу на покрытый снегом перрон. Все еще улыбаюсь. Странное сейчас время. Странные люди-животные. И странная опасность, исходящая от всего, что покрыто необычно тяжелым снегом.