В.В.
Ото всей нашей недолюбви пахнет копотью:
Погребальным костром на предсердии ноября.
Мне б руками в него, да по самые локти, и
С дикой жадностью в память заглатывать не жуя,
Только где уж мне: ветер бесстыжий игрив и смел -
Не угнаться, и не ухватить гул его крыла -
Разнесет по окрестностям пепел твоих новелл,
Что ни глянется - это на солнце блестит зола.