Он был стар, жизнь потрепала его со всех сторон. Поношенный, как старый пиджак. За его плечами был университет, шальная молодость, женитьба, дети взрослые, внуки юные. На гонках в молодости он повредил ногу, в старости авария сказалась в виде серьезного заболевания. Врачи посоветовали ходить с тростью, он долго не соглашался, но потом уступил и купил красивую, мощную трость с набалдашником. Он к ней привыкал долго, а привыкнув - полюбил, как неотъемлемую часть себя самого. Она выручала его в гололед, распутицу. Без нее он был, как без рук. Сидя в осеннем парке на скамье, положив руки на набалдашник в виде красивой львиной головы, он смотрел на свою спутницу дорог и перебирал страницы своей жизни. Вдовец, один, с букетом болезней, он подошел к той черте, где уже ничего не страшно. Только юношеское любопытство жило в глазах - хотелось узнать - что там, за чертой? Трость была рядом. Вставая со скамьи, он неудачно облокотился на нее и трость хрустнула.Он беспомощно стоял у черты...