||
«Верно она разлюбила меня, моя маленькая милая роза. Предалась земле. Бедное, бедное создание!»
Художник оказался в поле. Вокруг было столько цветов, но ни один, ни один не мог сравниться с розой. Они уныло толпились, жались друг к другу, боясь быть затоптанными. А она…Она – роза, в гордом одиночестве растущая перед окном создателя. Нет, в ней не было ни капли гордости. Одиночество было – ему. Но понял ли художник? Он описывал жёлтые лепестки, не замечая то, что кроется за ними.
Уставший от долгих скитаний, художник лёг на траву. Роза не покидала его мыслей.
- Я люблю вас за то, - говорил он полевым цветам, - что вы запылены, примяты этой жизнью. Вы делаете мою розу особенной. Слышите, она слишком красива, чтобы расти среди вас.
Цветы обиделись на художника и прогнали его.
Он снова остался один. Сумасшедший, трясся от холода и не знал, куда идти. Но шёл. Земля стала местом, где творец потерял тепло. Самое страшное – потерять то, что согревает в ледяном мире вечных надежд и пустых обещаний.
Когда художник достиг края земли, он посмотрел вниз и увидел облако.
Может и роза плывёт на нём…