Он скрутил мои подрёберья в узлы
Так, что ни вскричать, ни продохнуть…
Вот иду… а так шаги глухи,
Будто каждый раз - последний путь.
Не дозваться, не вернуть назад
Вот уже который чёртов год…
Я бы повернула реки вспять,
Я бы растопила вечный лёд,
Натворила б прочих глупых дел,
Если б знала – не напрасно то:
Он тогда вернётся, скрипнет дверь,
И прихожей станет вдруг светло…
Спросит: «Ну, о ком писала ты?»
И по взгляду, может быть, поймёт,
Как крепки в подрёберьях узлы,
Как не вечен самый вечный лёд.