Только ленивый не ругал и сейчас не поносит Россию, обвиняя в грехах истинно содеянных, совершенных в чистилище революционных метаний, отстаивании завоеваний молодой народной республики, и вымышленных, тех самых, которые приписывают моей стране из зависти и ненависти или просто из желания угодить заказчику очередной клеветы. Осуждают Россию, а я ее люблю.
Скажете, квасной патриотизм? Не угадали. Когда Родина была сильной, я тоже предъявляла претензии ей. И боролась, но не с Отчизной, а с зарвавшимися чиновниками, нечистоплотными политиками. Но теперь, после всего пережитого, после стольких унижений, стольких безвинных страданий? Ведь вместе с Россией страдала и я, и тысячи других ее сыновей и дочерей…До сих пор не утихает боль, когда слышу, что русские – оккупанты. Обустроили, поставили на ноги полтора десятка соседних республик, забывая о собственных нуждах, а оказались захватчики… Мечту о свободном государстве для простых людей воплощали в жизнь все, а когда не получилось (не будем уточнять почему), всю ответственность возложили на Россию. Попробуй сегодня сказать слово в защиту России и русских на своей собственной земле – такой поднимется вой! Можно защищать бандитов из нацменьшинств, можно защищать бездомных собак, набрасывающихся на людей, можно защищать сексуальных извращенцев и однополые браки – у всех есть право оставаться самим собой, заботиться о своих интересах, у всех, кроме русских и России.
Скажем честно: кому, верой и правдой служивших стране, сегодня живется хорошо? Абсолютное большинство нас существует на подачки – будь то зарплата или пенсия. Мы – нищаем, а количество миллиардеров и число их миллиардов растет, несмотря на мировой кризис. А рой чиновников, служителей инопланетного нашего правительства, безжалостно вытягивают из нас последние крохи, каждый раз придумывая новую обязаловку… И возмущаясь, и негодуя, понимаю: я – неделимая часть России.
Так за что же я люблю ее, родину мою, давно ставшую всем нам мачехой? В чем ее колдовское обаяние, почему не могу жить вдали от нее?
Наверное, потому, что Россия – это не политический строй, не правительство. Сколько их сменилось даже на моей памяти! Кто только ни терзал ее просторы и наш, ни на кого не похожий, народ, всегда балансирующий на острие добра и зла, готовый последнюю рубашку отдать и отнять…
Однажды, собрав и взлелеяв в душе обиды, я изменила России. Думала, если с глаз долой, то и из сердца вон. И провела в стране Улугбека три года и три месяца, совсем как в русских сказках. Народная мудрость меня обманула: не было ни одного дня, чтобы не тосковала по Родине, по подмосковным ее лесам, в которых прошло мое детство, по морозам и бою курантов на Спасской башне. Сидя на пятом этаже панельного дома, кожей ощущала, как жар пустыни, проникая сквозь стены, сжимает меня, словно щупальца невидимого монстра… И никогда не стриженные деревья по обочинам дорог в моей Опалихе казались райскими кущами…
Позже, поездив по чужой земле: и по Европе, и по Ближнему Востоку, поняла: на Земле нет ничего лучше естественной, Богом данной красоты России.
Вам приходилось бывать на Соловках? Когда добираешься до святых островов через Кемь, жизнь в этой забытой Богом глуши кажется убогой. Но когда прилив унесет от берега волны Белого моря и на дне обнажатся огромные валуны, свидетели ледникового периода, на тебя обрушится красота и величие этого сурового края.
Как забьется сердце, когда крохотная лодчонка устанет бороться с темными, как пропасть, волнами и вдруг на горизонте засияют купола монастыря в лучах неподвластного ночи солнца! И море утихнет, и отступит страх …
А как ликует душа, когда в маленькой деревянной церквушке монастырского подворья батюшка в телогрейке, на костылях служит божественную литургию, а московские пацаны-безбожники, в дрожащих руках держа пылающую свечу и впервые в жизни глядя в молитвослов, старательно подпевают хору…
Мистический ужас, и волнение, и гордость, и чувство вины враз охватывают тебя, когда в разрушенной церкви, затерявшейся в лесах на самом краю Соловецкого острова, встречаешь одинокого монаха, и днем и ночью взывающего к милости Бога. Представьте: развалины некогда величественного храма, купол ночи с миллионами звезд над головой и одна зажженная свеча в руках отшельника… Такого не забыть никогда…
Как и ласково-проникновенный голос отца Германа, когда он, все понимающий, пытается достучаться до твоей спящей в неведении души на нескончаемой исповеди или сам поет в монашеском хоре на литургии…И тысячи писем к нему - и столько же собственноручно написанных ответов неизвестным людям, умолявшим его помолиться о прощении грехов, совершенных вольно или невольно или, как тебе казалось, ради спасения родной души…. Если вы тоже плакали над его простыми добрыми словами – чистыми, как горный воздух, мягкими, как ладонь матери, снимающими боль с души, тогда вы знаете, что такое счастье.
Убеждена, государство равных возможностей, о котором мечтали не одно столетие, было бы построено, не откажить большевики от Бога. Человек не может быть столь самонадеян, чтоб отказаться от высшей Истины, от помощи Творца всего сущего. Заплатив страшную цену, мы узнали, каким может стать человек, если в душе у него нет Спасителя.
Если вы не совершали паломничества по святым местам Ленинградской области, вы не знаете России. А, не узнав, как можно полюбить? Проблуждав по шоссейным и проселочным дорогам часа четыре, к вечеру ты приезжаешь в Вырицу. Воздух еще прозрачен, деревья не шелохнутся, солнце робко подглядывает сквозь листву. И в этой почти первозданной тишине тебя встречают открытые двери часовенки батюшки Серафима. Заходи и молись. И только столетние великаны дубы да сосны услышат твою мольбу.
А потом снова леса, леса… Пока не доберешься до Свири. И не упадешь на колени возле часовни, построенной на месте, где Александру Свирскому явилась Пресвятая Троица, чтоб указать место для строительства храма. Как библейскому Аврааму, вот какие святые просияли на российской земле!
Недалеко от Свири - Тихвин, еще одна святыня. Здесь за десятилетия до падения Византии чудесным образом обнаружилась икона Божьей Матери, исчезнувшая из Софийского собора Константинополя. Сама выбрала место своего пребывания! Сколь раз горел построенный для нее храм, но Матерь Божия всегда спасала рукотворный образ свой. И на чужбину его увозили, но сегодня он снова в Тихвине, и тысячи паломников припадают к Пречистой, благодаря и умоляя…
А потом в Александро-Невской лавре поклонишься мощам благоверного святого князя, так много сделавшего для Руси, на Даниловском кладбище Петербурга помолишься в часовенке блаженной Ксении, княгине, возложившей на плечи свои неподъемную ношу - подвиг юродства и помогающей всем, кто просит ее заступничества и молитв. А потом побываешь на Карповке, у святого Иоанна Кронштадского, от праведного жития которого нас отделают каких-то сто лет…
В каждом российском городе есть святые, пусть месточтимые, но светильники неугасимые, освещающие путь всем, кто мечтает о жизни вечной… Даже в родном Красногорске, по земле которого ступала преподобномученица княгиня Елисавета, иностранка, так возлюбившая Россию, что добровольно пошла на муку. Внучка английской королевы закончила свой земной путь в шахте Алапаева: падая в пропасть, достигла бессмертия, смертию смерть поправ.
Не каждый из увиденных городов остается в памяти, Магадан же, столица черной Колымы, остался. Стонущей болью воспоминаний, петербургским ликом центральных проспектов, ветрами, пронизывающими насквозь под майским солнцем. Не забыть одинокую скособоченную березу , горделиво живущую назло ветрам и морозам, и окутанные стелющимся туманом горы-миражи, за полосой отраженного в Охотском море неба, точь-в-точь повторяющие очертания замка Снежной королевы… И, проезжая по Колымской трассе от Тихого до Ледовитого океана, пытаешься соединить синеву неба, льющийся от бесконечности просторов покой и недавнее прошлое, когда на карте нашей страны не было ни одного уголка, не связанного крутым маршрутом с черной планетой. И тысячи объединенных одной судьбой человек, вырванных из столичных городов и затерявшихся сел, строили не по своей воле эту дорогу в непроходимой тайге на ветру, сбивающем с ног… И это испытание выпало на долю Отчизны моей… И льются слезы, и ветер разносит над лесами из сердца вырвавшиеся слова: «Будь благословенная каждая точка земли нашей».
Чтобы узнать и полюбить Россию, надо увидеть листопад в леспромхозе Алтая, почувствовать аромат свежеспиленных берез и только что испеченного хлеба, ужаснуться грохоту ледохода на Лене, когда льдины в единоборстве вздымаются ввысь, превращаясь в горы, и окунуть ноги в чрево батюшки-Байкала и полюбоваться голубизной Ангарской воды. И проснуться в октябре на берегу Иртыша, когда сквозь стволы берез, подернутых дымом стоящего на земле самовара, просматривается - куда ни кинь взгляд - вода, а в воздухе пахнет клубникой…
Чтобы узнать Россию, надо окунуться в омут доброты и сердечности, посмотрев в глаза простой русской бабы, идущей среди лета в кирзовых сапогах с подойником в руках. И только через много лет понять, что этот ласковый свет в ее глазах – наследие мудрости предков, понимавших, что счастье не зависит ни от числа дворцов на всех широтах, ни от головокружительной карьеры, ни от одежды от Валентино. Счастье - это когда на душе так же чисто и покойно, как на безоблачном небе в летний день.
Чтобы полюбить Россию, надо помолиться в церкви в Чите, в той самой, которая помнит по именам декабристов, и, прочитав их письма из каземата, увидеть в каждом человека, пожелавшего блага ближнему, и заплакать от восхищения и жалости… Побродить на раскопках в Тмутаракани и, заглянув в «самый скверный городишко из всех приморских городов России», послушать, как бьются о берег волнуемые штормом волны, как под казенной шинелью стучит сердце не знающего покоя поэта, любившего Россию странною любовью. А потом поплакать у подножья Машука, не сумев простить судьбе, что отняла так рано величайшего гения, прервав его песнь на полуслове, так много страдавшего на земле и с любовной тоской мечтавшего о небе…
Чтобы полюбить Россию, достаточно побродить по моему родному Подмосковью. Посмотреть, как из-под прошлогодней листвы вылезают желтые комочки мать-мачехи, а в только что оттаявших от льда лесных канавах раскрываются скромные кувшинки, посчитать годы, о которых пророчит кукушка или просто проснуться летним утром от гомона птиц у тебя за окном….
И куда бы вас ни забросила потом судьба, эти плывущие по воде кувшинки и желтеющие на проталинах головки мать-мачехи будут согревать вашу душу, потому что это неприхотливые цветы вашей Родины. Родины, которая заставляет твое сердце сжиматься от любви и боли.