Все началось, как игра. Я приехала, как обычно под ночь. Спустя два или три года. На Московском было снежно, скользко и хотелось лишь бы куда, главное, чтобы это было очередное призрачное "домой". У меня болела рука, нога хромала и сломанные на сноуборде ребра отдавали не только в тело, но и в мысли.
Все как обычно.
Я всегда прихожу не вовремя. Но сразу же начинаю жить в доме, куда пришла. Я вспомнила Новый год много лет назад, собаку, которой больше нет, черного кота, мысли, что я смогу жить здесь. Не смогла. Не смогу. Да и закончится рано или поздно все.
Сначала, как водится ахи, потом сожаления на тему, какой я была наглой и бесстрашной, а стала холеной и замороженной. Продолжили разговорами о смерти общих знакомых, и после как-то нелогично (или, наоборот, закономерно) сползли на тему любви.
Начинали с того, кому какая любовь нужна из знакомых: семейная, ****ская, злая, добрая и тд.
Договорились до меня.
- Тебе нужна иллюзия, мираж, нарисованный очаг на стене, куда ты будешь сбегать от реальности.
- Разве это плохо?
- Плохо. Потому что другие воспринимают тебя всерьез. Как бы "насовсем" и потом им сложно верить, что ты на самом деле абсолютно чужая, а пришла к ним поиграть... И чем меньше ты привыкнешь, тем больше шансов, что вернешься еще и еще...
- Да, тяжело. Неужели у меня не получится...
- Почему же. Получится... Если станешь настоящей. Но ты не станешь...
Не стану. Утром я надела заботливо высушенные Угги. Позвонила в агентство, заказала обратные билеты в Москву. Договорилась с друзьями о ресторане на вечер, накрасила ресницы. Сходила в магазин за хлебом, шоколадками и яблоками. Протерла пыль на видимых поверхностях и уехала, тайно плача в душЕ. В тот момент мне очень хотелось вернуться. Потому что остаться - слишком сложно для меня...