С самого начала я должен предупредить читателя: Криска все это прочитает. Покачает головой, может быть, улыбнется. Поэтому я не могу начать свой рассказ, делая вид, что объект моих размышлений находится где-то далеко. Прости, Криска, но мне необходимо написать несколько слов о тебе, будто мы и не знакомы.
...Криска - довольно высокая, темненькая, вся искрящаяся. Ее прическа - фонтан соблазнов. Ее походка - мысли вслух. Ее голос - пропуск в завтрашний рай.
Она великолепна даже с жевательной резинкой во рту. Ее украшает ведь и образ девушки, которая на черно-белом фото стирает белье. Ой, извините. Я ничего вам и не рассказал про Криску. Обожаю читать ее смс-ки. Тщательно воссоздаю перед глазами ее образ. Иногда получается. А если нет, то хочется мечтать.
А потом я вспоминаю наших общих знакомых. А.Б. и А.М. И еще И.Ш. Последний известен тем, что был выдающимся футболистом, а сейчас тренер. Другие - просто журналисты. Сложно мне с ними общаться, признаюсь искренне. Они ведь так тебя глазами обожают.
Увы, я стал вдаваться в детали. Вернемся к Криске. Помню, как впервые увиделись. На стадионе под Москвой. Я сказал: "Александр Кочетков". И улыбнулась она (то бишь ты), божественное создание, вспомнив минуты телефонного ко мне сострадания.
Увидев ее вы наверняка захотели бы прижаться к ней всем телом. Хотя бы на миг, и без объяснений. Я, как дурак, этого так не сделал. Мы шли ко входу в метро. Шагами разменивали время, ну и пространство. Я не находил слов. Кажется, надвигалась гроза. Небо стало муторным. Настроение было "исперчено". Мне бы в этот момент прочитать хоть одно свое стихотворение... Но я стеснялся. Мы почти шепотом взглядов расстались. И тут словно из ведра на меня обрушился дождик. Он трепал волосы, измочаливал одежду, оставляя меня без надежды, точнее, Криски. Утомленный дождем, угнетенный собственными ошибками, я едва ли не залпом под едким дождем выпил бутылку пива.
Капельки дождя или пота струились по моему лицу. Промокшие и кричащие о помощи ботинки меня не волновали. Дождик уже растекался по спине. Зачем-то, у кого-то я стрельнул сигарету. Сигареты были дешевые, и дым с непривычки застилал глаза. Я вспоминал Крискину фигуру, кашляя, и почему-то улыбаясь. Я, как юноша, думал о ее стройных ногах и незабываемой ауре. Захотелось снова курить. Я зашел в метро. Тут же о сигаретах забыл. Но и метрополитен оказался для меня тоскливо "безкрискиным". Словно зомби я доехал до Кунцева. Кругом небоскребы. А где же Криска?.. Ее телефон молчал.
Но однажды он, телефон, откликнулся. Очеловечился. Вот и сегодня мы с Криской эсэмэсились. Словно друг другу приснились.
Александр Коч Кочетков