Мне мало...

Мне мало…
Мне мало… Мне мало места в этом крошечном мире. Мне мало жизни, что отмерена невидимой рукой. Мне тесно в клетке из костей и кожи, и воздуха, запертого в легких, мне мало.
Сколько себя помню, хотелось больше. Шоколада, времени для сна, любимых книг, места в автобусе. А еще хотелось меньше. Меньше людей вокруг, меньше правил и законов, меньше одежды.
 Мне мало…
Раздвиньте стены, пусть комната надуется, как шарик. Пусть скрипит бетон, старательно расширяя пространство. Пусть лопнет оконное стекло, упадет с пятого этажа не выдержавшая напора рама. И рухнут перекрытия, отделяя уже не очень, но все еще маленькую комнату. И она взлетит в воздух. Точь-в-точь воздушный шарик.
Нет, мало.
Пусть осядут на землю дома, что искажают пространство громоздкой мешаниной, наполненной хламом. Мне мало места, пока искусственные клетки отбирают свободное пространство. А его так мало осталось.
Мне мало места, мне хочется дышать. Выйти на середину дороги, кривой лентой уносящейся вдаль, раскинуть руки, глядеть на небо – не достанешь -  и уже не мало. Уже достаточно.
Свобода. Ее нет, когда мало. Она мнимая, когда душат. Пустое слово, теряющееся в маленькой, как ссохшаяся горошина, вселенной. Идти – куда-то, смотреть – на что-то, думать – о чем-то. Клетка.
И мне мало.