Ладо поноровное
на Семи Ветрах,
к вам тропу укромную
замело в горах.
Вы стоите, каетесь -
всё у вас не так…
Рюмкой увлекаетесь.
А сыночек как?
Чувства перепухшие
жгут в моей груди -
не хочу быть бывшим
на вашем пути.
Чувства неизбывные
лучше сохраню:
вас опохмелить бы мне -
да сопьюсь, боюсь.
Вниз повозка катится,
спицы в колесе.
Реже и тусклее
люди стали все.
Жизнь повозкой катится
спицей в колесе -
встречей одурачиться,
а потом - как все…
Камушки острее,
поворот крутой…
Встретимся скорее,
где шумит прибой.