Иногда хочется написать "Удачи, не поминай лихом" и пристрелиться от этой меланхоличной безысходности...
Я экономлю слова, считаю вдохи/выдохи до сна, который похож на смерть.
Хотелось бы поистерить, но - уже не могу. Но хотелось бы. Не получается. И то, что не вывернуто, оседает внутри багровой пылью чахоточной боли.
Музыка - уже Флер. Она серебрится в моей пустой голове отблесками мелодичного эха, и хочется сейчас, оказавшись в бесконечной высоте, не летать, а падать, падать, расслабившись, падать мистически мерцающей звездой, сбывая чужие желания. Но их тоже нужно загадывать умеюче, чтобы они не просто звучали - чтобы они пели.
Я караулю чужие следы и шаги в темных подворотнях своего измотанного сознания, и прячу дешевую медь беспокойства глубже в карманы, не найдя, куда её выкинуть, но и не смея показывать.
А сердце, чертов комок оголившихся нервов, шкалит где-то за тридцать, кося почти что под классику. Классика жанра - такое состояние.
"Слабый, вечно больной, кровоточащий..."
Я одевая шляпу, и сажусь в первую попавшуюся электричку, а та, зараза, оказывается прямо по маршруту попутных ветров. Сидя в полупустом вагоне, надвинув шляпу на глаза, зыркая изредка из-под полей, я грею руки друг о друга, но тщетно. Проходят мимо продавцы иллюзий. Горсть цветастых таблеток мне уже не помогает избавиться от негатива на моей непонятной фотографии жизни, по которой трещиной проходит линия отсутствующего ума.
Такие как я... вернее, таких, как я... обычно стреляют сразу. Отмазываются пораньше, дабы не ввязываться в авантюру под моим знаменем. Авантюру под странным и непонятным названием. И не нужную никому, в общем-то.
Никому нахрен не нужные. Кажется, я это уже говорила...
У одного из нахальных продавцов покупаю сок в вычурной пластиковой бутылке, отдаю мелочь беспокойства, которой у меня полные карманы. Делаю пару глотков напитка, который на самом деле яд, созданный из яблока Познания, интересно, куда сошлёт меня Бог за подобную дерзость?..
А никуда, ему, как и многим прочим, все равно.
Но только не мне. Хотя все равно не верят.
Выходя на знакомой станции, ухожу в ближайший подъезд, открыв домофонную дверь собственным ключом. А что мне, двери они глупые, ключи/домофоны магнитные. Одно время я развлекалась подбором кодов, потом поднадоело...
...Стоя на крыше, поднести к виску калейдоскоп - той частью, где стекло со всякими цветными кусочками. Оборот.
Цветной вихрь прошивает голову насквозь, порождая внутри черепа вьюгу из образов и воспоминаний, слов и песен.
Я ненормальная.
Вот теперь точно:
Удачи. Не поминай лихом.
26 Мая 2009