Тачаю строчки.
путаюсь в чужих выкройках.
С этого места, будьте добры, заново.
Ко мне
прилетает пестрая птичка,
слухи приносит в клюве
чирикает
и говорит -
давай будем жить
на маленьком чердаке,
там тесно,
зато так подробно
можно изучать
мельчайшие трещины зимних дней,
и другие
самые разнообразные вещи
укладывать спать
за трубами дымоходов
чужих каминов,
тлеющих этажами ниже.
За ними тепло
и удобно выращивать
маленькие цветы
и менять на пшеничные зерна
у выхода из метро.
Было и было.
Вспомнить бы, где потерял -
высохшее крылышко стрекозы,
сломанный зонтик,
запах твой –
послушные лепестки так не пахнут.
Буду высматривать из паутины –
живы ли под дождем,
дышат ли захлебнувшись стужей.
Отойду к вешалке -
там ночует зима.
Между рамами маленького окна,
закрытого наглухо,
муха уснула,
за окнами ветер живет.
Оближу пересохшие губы -
какая польза в забытых снах,
заказанных по размерам навырост.
Пестрая птичка щебечет:
«даждь нам днесь»