Зима. Февраль. На улице двадцатиградусные морозы, а у Вики открыто окно. Дома никого нет. Родители на работе, брат в институте, а Вика одна. Она не пошла сегодня в школу, ей больше незачем учиться, жизнь кончилась. Пока не кончилась, но скоро кончится.
И зачем она вообще нужна,- эта жизнь? чтобы учиться в школе, работать, нарожать детей, воспитать сначала их, а потом внуков и умереть? Неужели это все?! И почему тогда нужно жить?!
Вика больше не хотела жить. Родители с ней давно не считаются, брат издевается, друзья предают, и Андрей, парень Вики, недавно ее бросил. А ведь Андрей был единственным человеком, с кем Вика чувствовала себя не изгоем общества, а личностью. Теперь больше никого нет. И жить не в радость, и не зачем, и нет ради кого ее можно было бы прожить.
Вика стояла возле окна. Худенькая, бледная, с распущенными светлыми волосами, в одной сорочке, с заплаканными глазами. Она в последний раз любуется этим миром. С высоты восьмого этажа она оглядывает взором светлых глаз родной двор. Он пуст. Как и пуста сейчас душа Вики. Качели, на которых качалась маленькая Вика, давно сломаны. Уже года два их так никто и не починил. Песочница напротив скрылась под серыми сугробами снега, а больше на детской площадке ничего и не было. Только по середине стоит железный «скелет» неизвестно чего, на котором Викины родители хлопали ковры, а маленькая Вика и ее подружки играли в «слепого котенка». Прямо под окнами кусты сирени. Вика каждое лето залазила на них и срывала зеленые веточки с маленькими сиреневыми цветочками. Из этих веток получались чудесные букеты, которые она ставила в хрустальную вазу на этот подоконник... Ваза давно разбилась. А сирень все также стоит под окнами занесенная снегом, и на ее голых ветках протвно каркают вороны. Именно ее ветви будут скоро хлестать Вику по лицу. Вот и наступили последние минуты жизни Вики.
С белого неба начинают падать крупные хлопья снега. Едва ощутимый ветерок играет с волосами девочки. На ее щеках появился ярко-красный румянец. Вот и все. Она забирается на подоконник. Из ее глаз текут ручейки слез. Но жить больше незачем. Она никому не нужна, даже себе самой. Не лучше ли умереть, если знаешь наперед, что жизнь не измениться. И ничего не измениться, и все будет по-прежнему, только ее здесь больше не будет.
Вика делает шаг вперед. В комнату врывается ветер. Он колышет желтые занавески, перелистывает тонкую тетрадку на столе возле окна. В комнате холодно и пусто. Начинается снегопад, и в распахнутое окно, вместе с ветром врываются хлопья белого снега.