Бреду по вечерней аллее, мимо заснеженных сонных деревьев и озябших скамеек, укутавших тонкие ножки пушистым белым одеялом. Лишь кое-где причудливым рисунком рядом с ними отпечатались чьи-то крохотные лапки. Тишина…
Снежинки не просто падают. Они медленно опускаются, словно белые парашютисты – на землю и деревья, скамейки и дома, на волосы и шубу…
Одна уселась прямо на ресницы.
- Извините, я, кажется, испортила ваш макия… - не успела договорить она и побежала тонким черным ручейком вместе с размытой тушью по моей щеке.
- А я осторо… - опустилась другая.
- Извините…
- Извините…
- Изви…
- Да что уж теперь извиняться, - вздохнула я, подставляя лицо снегопаду.
Снежинки не просто падают. Они медленно опускаются, перекрашивая своими маленькими белыми кисточками нарисованную до них картину, меняя деревья, скамейки, дома. И меня...
Уходит куда-то обида и боль, и лечит душу белое лекарство… И новый макияж, наверное, к лицу.