Север Италии, причальные сваи Венеции
Качаются в результате передозировки
столетий. Запах йода сводят на нет специи
Прибрежных кафе. На набережной, у бровки
Бетонного берега гондолы, как тени истории,
Водят носами в поисках места парковки.
Здесь даже, пардон, дерьмо пахнет временем,
Площадь San Marco – голубятня всея Италии.
Первый раз сознаю себя бренным, временным…
От этого грустно. Отвлечься! Смотрю на талию
Проплывающей мимо, как по волнам невесты,
Подозревая, какую б устроил я ей баталию…
Отсюда, почитай, полсапога до Рима,
(если смотреть по карте) ископаемой Империи,
Канувшей в лету, центра, но влечёт незримо
Архитектура сюда. Первичность моей материи
Над сознанием обусловлена секундным тиканьем
И, как ни странно, выпитой “Блади Мэри”
Знаю, любая живая среда, по сути своей конечна,
Но я уповаю на что-то совсем неземное,
Надеюсь, все не столь безнадёжно, конечно,
Останется только пара – я и она… для Ноя…
И я направляюсь к той, что на берегу моря
Ждёт и играет белёсой пеной в волнах прибоя.