Плавая в бескрайне белых волнах простыней, она лежит и ласкает свое тело, так тоскующее по сильной, твердой и крепкой мужской руке. Ей не хватает объятий наполненных энергией неандертальца. Ее глаза распахнуты в сторону света и в них колышется время. Ее пальцы раздвинули мягкую плоть, веки дрожат, губы наполнила кровь. Темной кляксой разметались волосы на еле заметной подушке. Как она хороша - моя женщина.
Ей тоскливо одной. Она не может и не умеет существовать в одиночестве. Ее не научили так жить. Она вонзает в себя глубоко пальцы, с индейской распиской на когтях. Ей хочется ласки самца. Она это ищет, но никак не найдет. Он, может быть, где-то рядом, но еще не придет. Путаясь в белой материи, моя женщина кусает свои губы, роняя на свежее как бархат тело красные капли. Нежное, хрупкое тело, молодое и спелое, вкусное и воздушное. Ей грустно, ты разве не видишь?
Моя женщина...
Выныривая из покрывала, с дрожащими ресничками на пылающих глазах, она смыкает свои ноги, прикрывая стыдливо пах. И все похоже на сказку или быть может игру. Она смотрит в глаза, в твои глаза, ломает тонкие губки в улыбке, совсем чуть чуть. Это - твоя женщина...
Запах чужой женщины, манящий, разрывающий разум на осколки которые не собрать вместе. Взгляд чужой женщины будоражит энергию юного мужа. Она сидит и с загадкой глядит на тебя, на твои сильные руки. Ты утонул в ней абсолютно.
Моя женщина, твоя женщина, чужая женщина - кричит от одиночества.