I
Свело
от стужи Мегагорода
в пространстве стылом.
Вблизи,
и в дальних деревнях, давно
не похмеляются кефиром…
Работы нет,
и жизни нет, годами пьют,
печонку растворяя,
Чернеет
кровь родной земли,
в трубе на фантики меняясь…
II
Отрезаны
красивые и тёплые края,
что мы веками поднимали!
А за Уралом
капли редких городов,
как ягоды по краю одеяла.
Как трудно
свою слабость наблюдать,
без озлобления и рвоты.
И иногда,
уже не прячется поток,
толпу выводят, как пехоту…
III
Да,
слишком много есть причин
для нашего разъединения,
И
только разум противостоит,
потоку саморазрушения.
Мы
были на одной земле,
на ней, родной, стоим веками.
Пора
“Диаспору Мудрых Людей”
нам здесь явить, а не за облаками.
***
http://www.proza.ru/2010/11/30/766
http://www.proza.ru/2010/12/11/1151